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| Alice Munro |
Una vida entre comillas: Alice Munro
El escritor conocido como "el Chéjov canadiense" capturó el deseo y la oscuridad de la vida cotidiana en el Canadá rural, particularmente para las mujeres.
Adrian Horton
Marres 14 de mayo de 2024
ALa escritora lice Munro, premio Nobel de literatura en 2013, considerada una de las mejores escritoras de cuentos cortos en lengua inglesa, ha fallecido a los 92 años en su residencia de ancianos de Ontario, tras sufrir demencia durante más de una década. Nacida y criada en el suroeste de Ontario, la “Chéjov canadiense” capturó el deseo y la oscuridad de la vida cotidiana en el Canadá rural, en particular para las mujeres, temas que durante mucho tiempo habían quedado fuera del foco de atención de la corriente principal y que finalmente alcanzaron reconocimiento más tarde en la vida.
Ama de casa y madre de cuatro hijos, uno de los cuales murió en la infancia, Munro escribía a escondidas entre las siestas y las tareas domésticas, y publicó su primera colección de cuentos, Dance of the Happy Shades, en 1968, a los 37 años. Lives of Girls and Women, su única novela (en realidad una colección de historias interconectadas, como ella la llamaba) le siguió en 1971. Escritora de lo que Jonathan Franzen llamó“empatía patológica”, Munro continuó escribiendo colecciones de cuentos centrados en lo sublime y lo mundano en los pueblos pequeños de Canadá a lo largo de su vida, concluyendo con Dear Life, de 2012. Estas son algunas de sus citas más memorables:
Sobre las personas:
La vida de las personas, en Jubilee como en otros lugares, era aburrida, simple, asombrosa, insondable: cuevas profundas pavimentadas con linóleo de cocina. No se me ocurrió entonces que un día sería tan codiciosa de Jubilee... Lo que quería era que cada última cosa, cada capa de palabras y pensamientos, pinceladas de luz sobre la corteza o las paredes, cada olor, bache, dolor, grieta, ilusión, se mantuviera quieto y unido: radiante, eterno.
– Vidas de niñas y mujeres, 1971
En tu vida hay unos pocos lugares, o quizás sólo un lugar, donde algo sucedió, y luego están todos los demás lugares.
– Too Much Happiness, 2009
Decimos que hay cosas que no se pueden perdonar o que nunca nos perdonaremos a nosotros mismos, pero lo hacemos, lo hacemos todo el tiempo.
– Querida vida, 2012
La conversación de los besos. Sutil, absorbente, intrépida, transformadora.
– Runaway, 2004
En el suroeste de Ontario, donde vivió durante la mayor parte de su vida:
Me embriaga este paisaje, los campos casi planos, los pantanos, los matorrales de madera dura, el clima continental con sus inviernos extravagantes. Me siento a gusto con las casas de ladrillo, los graneros destartalados, las ocasionales granjas con piscinas y aviones, los parques de caravanas, las viejas y pesadas iglesias, Walmart y Canadian Tire. Hablo el idioma.
– Introducción a Selected Stories, 1996
En un lugar como Wingham, las posibilidades de salir de allí son muy limitadas. Si esperas hasta los 30 años, te vuelves demasiado tímido y conoces muy poco el mundo, y eso nunca sucede. Así que salí de allí. Me casé y fue una gran suerte.
– al Guardian , 2013
Todos los miembros de la comunidad están en el escenario para el resto de la gente. Hay una conciencia constante de que hay gente que observa y escucha. Y –y esto puede ser particularmente canadiense– cuanto menos revelas, más en alta estima te tienen.
– al New York Times , 1986
Sobre las narrativas del yo:
La memoria es la forma en que nos contamos nuestras historias a nosotros mismos y contamos a los demás una versión algo diferente de ellas. Apenas podemos gestionar nuestras vidas sin una poderosa narrativa continua. Y debajo de todas estas historias editadas, inspiradas y egoístas hay, suponemos, una entidad enorme, misteriosa y abultada llamada LA VERDAD, a la que se supone que nuestras historias de ficción deben hurgar y de la que deben tomar pedazos. ¿Qué sería más interesante como ocupación de la vida? Una de las formas en que lo hacemos, creo, es tratando de observar lo que hace la memoria (distintos trucos en diferentes etapas de nuestras vidas) y la forma en que los diferentes recuerdos de las personas tratan la misma experiencia (compartida). Cuanto más desconcertantes son las diferencias, más extraña euforia siente el escritor que hay en mí.
– a Knopf Doubleday , 2010
El autoengaño parece casi un gran error, algo que deberíamos aprender a no hacer. Pero no estoy seguro de que podamos hacerlo. Todo el mundo está haciendo su propia novela de su propia vida. La novela cambia: al principio tenemos un romance, una novela muy satisfactoria que tiene una técnica bastante simple, y luego la dejamos atrás y terminamos con una novela muy discontinua, discordante, muy contemporánea. Creo que lo que nos sucede a muchos de nosotros en la mediana edad es que ya no podemos aferrarnos a nuestra ficción.
– al New York Times , 1986
Sobre convertirse en escritor:
Los libros me parecen mágicos y yo quería ser parte de esa magia… Pero después de un tiempo no fue suficiente y comencé a inventar una historia muy imitativa, ambientada en Canadá, lo cual era un poco extraño, pero no me molestaba. Era una especie de recompensa por no poder adentrarme directamente en el mundo del libro. Los libros eran muy importantes para mí.
– a The Guardian , 2003
Sobre no escribir novelas:
Nunca tuve la intención de escribir cuentos, empecé a escribirlos porque no tenía tiempo para escribir nada más (tenía tres hijos). Y luego me acostumbré a escribir cuentos, así que vi mi material de esa manera, y ahora no creo que jamás escriba una novela.
– al New York Times , 1986
Me entristece no haber escrito muchas cosas, pero me siento increíblemente feliz de haber escrito tanto como lo he hecho. Porque hubo un momento, cuando era más joven, en el que había muchas posibilidades de que no escribiera nada; simplemente tenía demasiado miedo.
– a The Guardian , 2013
Sobre un episodio de depresión a finales de sus 20 años:
Escribía parte de una frase y luego tenía que parar. Simplemente había perdido la esperanza, la fe en mí misma. Tal vez era algo por lo que tenía que pasar. Supongo que era porque todavía quería hacer algo grande, grande como hacen los hombres.
– a The Guardian , 2013
Sobre su narrativa:
Quiero contar una historia a la antigua usanza (lo que le sucede a alguien), pero quiero que ese "lo que sucede" se transmita con bastantes interrupciones, giros y extrañeza. Quiero que el lector sienta algo asombroso, no "lo que sucede", sino la forma en que sucede todo. Estas ficciones breves y extensas son las que mejor lo hacen, para mí.
– al New York Times , 1986
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