Erica Jong
SANGRE Y MIEL
Comencé amando a las mujeres y el amor se convirtió en amargura.
Mi madre, la amarga, cuya amarga lección— no confíes en nadie, especialmente en ningún hombre— me causó ingenuidad durante demasiados años, en mera rebelión contra esa amargura.
Si ella era Medea, yo sería Cándido y sangraría en cada guerra sexual, y regaría mi jardín con sangre menstrual y cultivaría las frutas más jugosas.
(Como la mujer que regaba sus rosas con sangre y ganaba todos los premios, aunque nadie sabía por qué.)
Si ella era Lady Macbeth, yo sería Don Quijote— y nunca dejaría pasar un molino de viento sin luchar, y nunca elegiría la discreción sobre el valor.
Mi valor era a menudo una locura. Era imprudente (aunque otros me llamaban valiente). Mis poemas eran banderas rojas para atraer a los toros. Los picadores olían la sangre y pinchaban mis novelas.
Solo había comenzado amando a las mujeres— y terminé odiando su engaño, odiando el odio que alimentan a sus hijas, odiando el odio a sí mismas que se alimentan a sí mismas, odiando el desprecio que alimentan a sus hombres, mientras reclaman debilidad— su fuerza secreta.
Porque ¿quién puede ser más cruel que una mujer que es cruel por su impotencia? ¿Y quién puede ser más mezquina que una mujer que desea la única habitación con vista?
Incluso en el ajedrez ella grita: ¡Que les corten la cabeza! y el pobre rey da un paso adelante, un paso atrás.
Pero comencé amando a las mujeres, amándome a mí misma a pesar de la lección de mi madre, amando mis diez dedos, diez dedos del pie, mi ombligo arrugado, mis labios demasiado gruesos y mis ojos del color de la tinta.
Porque creí en ellas, encontré hombres gentiles. Porque me amaba a mí misma, fui amada. Porque tenía fe, el unicornio me lamió el brazo, el conejo se acurrucó en mis faldas, el grifo dormía enroscado en el fondo de mi cama.
Mujeres amargas, hay leche bajo este poema. Lo que siembres en sangre se cosechará en miel.
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