Por la peor
habitación del detestable Hotel Lisboa paseábase infatigablemente el estudiante
de tercer año de Medicina Stepan Klochkov. Al par que paseaba, estudiaba en voz
alta. Como llevaba largas horas entregado al doble ejercicio, tenía la garganta
seca y la frente cubierta de sudor.
Junto
a la ventana, cuyos cristales empañaba la nieve congelada, estaba sentada en
una silla, cosiendo una camisa de hombre, Aniuta, morenilla de unos veinticinco
años, muy delgada, muy pálida, de dulces ojos grises.
En
el reloj del corredor sonaron, catarrosas, las dos de la tarde; pero la
habitación no estaba aún arreglada. La cama hallábase deshecha, y se veían,
esparcidos por el aposento, libros y ropas. En un rincón había un lavabo nada
limpio, lleno de agua enjabonada.
-
El pulmón se divide en tres partes -recitaba Klochkov-. La parte superior llega
hasta cuarta o quinta costilla...
Para
formarse idea de lo que acababa de decir, se palpó el pecho.
-
Las costillas están dispuestas paralelamente unas a otras, como las teclas de
un piano -continuó-. Para no errar en los cálculos, conviene orientarse sobre
un esqueleto o sobre un ser humano vivo... Ven, Aniuta, voy a orientarme un
poco...
Aniuta
interrumpió la costura, se quitó el corpiño y se acercó. Klochkov se sentó ante
ella, frunció las cejas y empezó a palpar las costillas de la muchacha.
-
La primera costilla -observó- es difícil de tocar. Está detrás de la
clavícula... Esta es la segunda, esta es la tercera, esta es la cuarta... Es
raro; estás delgada, y, sin embargo, no es fácil orientarse sobre tu tórax...
¿Qué te pasa?
-
¡Tiene usted los dedos tan fríos!...
-
¡Bah! No te morirás... Bueno; esta es la tercera, esta es la cuarta... No, así
las confundiré... Voy a dibujarlas...
Cogió
un pedazo de carboncillo y trazó en el pecho de Aniuta unas cuantas líneas
paralelas, correspondientes cada una a una costilla.
-
¡Muy bien! Ahora veo claro. Voy a auscultarte un poco. Levántate.
La
muchacha se levantó y Klochkov empezó a golpearle con el dedo en las costillas.
Estaba tan absorto en la operación, que no advertía que los labios, la nariz y
las manos de Aniuta se habían puesto azules de frío. Ella, sin embargo, no se
movía, temiendo entorpecer el trabajo del estudiante. «Si no me estoy quieta
-pensaba- no saldrá bien de los exámenes.»
-
¡Sí, ahora todo está claro! -dijo por fin él, cesando de golpear-. Siéntate y
no borres los dibujos hasta que yo acabe de aprenderme este maldito capítulo
del pulmón. Y comenzó de nuevo a pasearse, estudiando en voz alta. Aniuta, con
las rayas negras en el tórax, parecía tatuada. La pobre temblaba de frío y
pensaba. Solía hablar muy poco, casi siempre estaba silenciosa, y pensaba,
pensaba sin cesar.
Klochkov
era el sexto de los jóvenes con quienes había vivido en los últimos seis o
siete años. Todos sus amigos anteriores habían ya acabado sus estudios
universitarios, habían ya concluido su carrera, y, naturalmente, la habían
olvidado hacía tiempo. Uno de ellas vivía en París, otros dos eran médicos, el
cuarto era pintor de fama, el quinto había llegado a catedrático. Klochkov no
tardaría en terminar también sus estudios. Le esperaba, sin duda, un bonito
porvenir, acaso la celebridad; pero a la sazón se hallaba en la miseria. No
tenían ni azúcar, ni té, ni tabaco. Aniuta apresuraba cuanto podía su labor
para llevarla al almacén, cobrar los veinticinco copecs y comprar tabaco, té y
azúcar.
-
¿Se puede? -preguntaron detrás de la puerta.
Aniuta
se echó a toda prisa un chal sobre los hombros.
Entró
el pintor Fetisov.
-
Vengo a pedirle a usted un favor -le dijo a Klochkov-. ¿Tendría usted la bondad
de prestarme, por un par de horas, a su gentil amiga? Estoy pintando un cuadro
y necesito una modelo.
-
¡Con mucho gusto! -contestó Klochkov-. ¡Anda, Aniuta!
-
¿Cree usted que es un placer para mí? -murmuró ella.
-
¡Pero mujer! -exclamó Klochkov-. Es por el arte... Bien puedes hacer ese
pequeño sacrificio.
Aniuta
comenzó a vestirse.
-
¿Qué cuadro es ése? -preguntó el estudiante.
-
Psiquis. Un hermoso asunto; pero tropiezo con dificultades. Tengo que cambiar
todos los días de modelo. Ayer se me presentó una con las piernas azules. «¿Por
qué tiene usted las piernas azules?», le pregunté. Y me contestó: «Llevo unas
medias que se destiñen...» Usted siempre a vueltas con la Medicina, ¿eh? ¡Qué
paciencia! Yo no podría...
-
La Medicina exige un trabajo serio.
-
Es verdad... Perdóneme, Klochkov; pero vive usted... como un cerdo. ¡Qué sucio
está esto!
-
¿Qué quiere usted que yo haga? No puedo remediarlo. Mi padre no me manda más
que doce rublos al mes, y con ese dinero no se puede vivir muy decorosamente.
-
Tiene usted razón; pero... podría usted vivir con un poco de limpieza. Un
hombre de cierta cultura no debe descuidar la estética, y usted... La cama
deshecha, los platos sucios...
-
¡Es verdad! -balbuceó confuso Klochkov-. Aniuta está hoy tan ocupada que no ha
tenido tiempo de arreglar la habitación.
Cuando
el pintor y Aniuta se fueron, Klochkov se tendió en el sofá y siguió
estudiando; mas no tardó en quedarse dormido y no se despertó hasta una hora
después. La siesta lo había puesto de mal humor. Recordó las palabras de
Fetisov, y, al fijarse en la pobreza y la suciedad del aposento, sintió una
especie de repulsión. En un porvenir próximo recibiría a los enfermos en su
lujoso gabinete, comería y tomaría el té en un comedor amplio y bien amueblado,
en compañía de su mujer, a quien respetaría todo el mundo...; pero, a la
sazón..., aquel cuarto sucio, aquellos platos, aquellas colillas esparcidas por
el suelo... ¡Qué asco! Aniuta, por su parte, no embellecía mucho el cuadro: iba
mal vestida, despeinada...
Y
Klochkov decidió separarse de ella en seguida, a todo trance. ¡Estaba ya hasta
la coronilla!
Cuando
la muchacha, de vuelta, estaba quitándose el abrigo, se levantó y le dijo con
acento solemne:
-
Escucha, querida... Siéntate y atiende. Tenemos que separarnos. Yo no puedo ni
quiero ya vivir contigo.
Aniuta
venía del estudio de Fetisov fatigada, nerviosa. El estar de pie tanto tiempo
había acentuado la demacración de su rostro. Miró a Klochkov sin decir nada,
temblándole los labios.
-
Debes comprender que, tarde o temprano, hemos de separarnos. Es fatal. Tú, que
eres una buena muchacha y no tienes pelo de tonta, te harás cargo.
Aniuta
se puso de nuevo el abrigo en silencio, envolvió su labor en un periódico,
cogió las agujas, el hilo...
-
Esto es de usted -dijo, apartando unos cuantos terrones de azúcar.
Y
se volvió de espaldas para que Klochkov no la viese llorar.
-
Pero ¿por qué lloras? -preguntó el estudiante.
Tras
de ir y venir, silencioso, durante un minuto a través de la habitación, añadió
con cierto embarazo:
-
¡Tiene gracia!... Demasiado sabes que, tarde o temprano, nuestra separación es
inevitable. No podemos vivir juntos toda la vida.
Ella
estaba ya a punto, y se volvió hacia él, con el envoltorio bajo el brazo,
dispuesta a despedirse. A Klochkov le dio lástima...
«Podría
tenerla -pensó- una semana más conmigo. ¡Sí, que se quede! Dentro de una semana
le diré que se vaya.»
Y,
enfadado consigo mismo por su debilidad, le gritó con tono severo:
-
Bueno; ¿qué haces ahí como un pasmarote? Una de dos: o te vas, o si no quieres
irte te quitas el abrigo y te quedas. ¡Quédate si quieres!
Aniuta
se quitó el abrigo sin decir palabra, se sonó, suspiró, y con tácitos pasos se
dirigió a su silla de junto a la ventana.
Klochkov
cogió su libro de medicina y empezó de nuevo a estudiar en voz alta, paseándose
por el aposento.
«El
pulmón se divide en tres partes. La parte superior...»
En
el corredor alguien gritaba a voz en cuello:
-
¡Grigory, tráeme el samovar!
1886.
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Cuentos
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