Parece uno, pero son tres.
Clooney director, Clooney actor y Clooney espíritu santo. No en balde, y ya desde Platón, el tres es el número perfecto; el que resume las tres cualidades del hombre: material (es rico), espiritual (es el mejor mito maduro de nuestro tiempo) e intelectual (encima es listo). Pues bien, todo ello es el hombre que mejor sonríe del planeta. De hecho,
Clooney antes que cualquier otra cosa, es fundamentalmente una manera de enseñar los dientes.
Llegó a Berlín y, en efecto, se abrieron los cielos. No es metáfora. Hacía hasta sol. Y en pase de prensa hubo un desmayo. Y tal como sonó la caída tampoco es metáfora. Tan resplandeciente es este hombre que la concurrencia tardó en darse cuenta de que la película que presentaba, 'The monuments men', roza el simple desastre. La verdad es que el ser mezquino que algunos llevamos dentro (y no mire para otro lado) respiró tras comprobar que no todo le sale bien a este hombre. De vez en cuando, la envidia da estas alegrías.
Y todo pese a que el punto de partida (cualquiera de ellos) no puede ser más prometedor. De entrada, la historia que cuenta posee el brillo de esas heroicidades anónimas que tanto alivian del sinsentido de todo esto. En plena Segunda Guerra Mundial, un grupo de hombres arriesgaron sus vidas para que 'La adoración del cordero místico', deJan Van Eyck, o 'La madonna de Brujas', de Miguel Ángel, no fueran destruidas por la estupidez y la furia del nazismo agonizante.
Fue sin duda el mayor tesoro rescatado en la historia, según reza el subtitulo del libro de Robert M. Edsel en el que se basa la película, y, de paso, constituyó el último amago de sensatez; el último esfuerzo de dignidad que conoció el mayor desastre en la historia del hombre.
Cuenta Clooney que es difícil encontrar enfoques nuevos a un género (el bélico) y una guerra que ha conocido de todo. Y tiene razón. Añade que lo que se trataba de salvar no era unas obras de arte, "sino la posibilidad de un futuro digno". Y claro, no queda otra que darle la razón puestos en pie. Recuérdese, estamos en Berlín, capital del Tercer Reich.
Cuenta más cosas, claro. Que que no quería hacer una película irónica. "Aunque fuera una vez", dice y se ríe. Toda la rueda de prensa, de hecho, se fue en chascarrillos, preguntas fuera de lugar y silbidos. Hasta canturreo entera la música de la película. Pregunta: ¿Qué le parecen la cerveza y las bellas mujeres belgas? Respuesta de Clooney: "Está seguro que ése es el orden correcto?". Y así. Puro carisma.
Sea como sea, encantos y sonrisas a un lado, la estrategia de la película consiste en reunir un 'casting' irresistible de maduros irresistibles (junto al propio Clooney, Matt Damon, Bill Murray, John Goodman, Jean Dujardin y, de premio, Cate Blanchett) y componer un divertimento de aire trágico a medio camino entre 'Doce del patíbulo' y 'Ocean's Twelve'.
Si tenemos en cuenta, además, que de las manos del Clooney-director han salido películas tan notables como 'Confesiones de una mente peligrosa', 'Buenas noches, y buena suerte' o 'Los idus de marzo' (de 'Ella es el partido' nos olvidamos), nadie podía imaginar que todo podría resultar tan triste, tan aburrido, tan obvio.
El problema básico es el exceso de reverencia mostrado en todo momento hacia lo que se trae entre manos. Impresionado quizá por el tamaño de la historia y de los propios personajes que la llevaron a cabo, Clooney se limita, de la mano de un guión protocolario y sin alma, a levantar acta de lo ocurrido. Hay documentales de Canal Historia con más nervio.
Todo discurre entre escenas mal ligadas y más pendientes de contar con detalle lo que ocurrió que de colarse en el alma del relato; de entrar en las entrañas mismas del horror y la gloria que supuso uno de los episodios que mejor describe lo que sucedió exactamente. ElHolocausto es esto.
¿Vale un cuadro la vida de un hombre? Se pregunta con insistencia la película por aquello de dar profundidad melodramática a lo que vemos. Y ahí está el error. La pregunta es al contrario: ¿Vale la pena la vida del hombre sin las pruebas de lo que le hace hombre? Cualquier dictadura sabe la respuesta. Salvar una sola de las obras de arte recuperadas significaba vencer. Y no había opción. Ya se sabe, la forma más rápida de quemar vidas es empezar por objetos como los libros, los cuadros...
El error es la credibilidad. No basta con repetir que la cultura hace al hombre con la insistencia de un ministro del ramo en fuga. No, hay que creérselo. Y es eso lo que le falta a la propuesta de Clooney:credibilidad. Como si sucumbiera víctima de su propio carisma; incapaz esta vez de ir más allá de la sonrisa fotogénica. Es dramático, y hasta doloroso, la poca implicación emocional que siente el espectador con cada una de las muertes. Deberían doler, pero de otra manera. No sé si me explico.
Sea como sea, queda Clooney; un tipo que, en realidad, son tres, como tres son los dioses que gobiernan el mundo: Júpiter, Néptuno y Plutón. O, mejor, dinero, fama y buenos amigos en política. Sonríe y se apagan las luces. Esta vez, sin embargo, no. Se siente. Cómo es la envidia, Dios.
