2020: 1,8 millones de muertos por covid en todo el mundo
Bélgica, Eslovenia, Bosnia, Italia, Perú y España son los países de más de dos millones de personas que más muertes por habitante han notificado. España es el que tiene el mayor exceso de fallecidos. En términos absolutos, EEUU, Brasil y México son los que más fallecidos acumulan
Daniele Grasso
Madrid, 30 de diciembre de 2020
Al menos 1,8 millones de personas han fallecido por la covid-19. Es el balance que deja un año de pandemia, exactamente 12 meses después de que las autoridades chinas alertaran por primera vez de una neumonía no identificada. Bélgica (cerca de 19.360 fallecidos), Eslovenia (2.630), Bosnia (4.020), Italia (73.000), Perú (37.500) y España (50.400) son los países de más de dos millones de personas que más muertes por habitante han notificado en 2020. De los 15 Estados con más fallecidos en términos relativos, nueve están en Europa.
Los datos de muertes no son perfectos y son difíciles de comparar entre países —como casi todas las cifras de esta pandemia—, pero sí permiten ver el impacto del virus en cada lugar. Ahora, Europa lucha contra los coletazos de una segunda ola de menor intensidad que la primera, pero mucho más larga. Ya se han registrado más muertes por coronavirus de agosto en adelante que antes: 325.000 desde el verano y cerca de 530.000 en todo el año. Estados Unidos, donde han fallecido casi 340.000 personas de covid-19 desde marzo, ya está en plena tercera ola. Allí los hospitales se han saturado aún más que en las olas anteriores y el pico de fallecidos diarios lleva semanas por encima de los registros de primavera y de otoño.
Estaba lo bastante alegre y conocía la casa lo suficiente como para dirigirse a la cocina por sí solo, aparentemente para buscar hielo pero, en realidad, para despejarse un poco, pues no era tan íntimo de la familia como para perder el conocimiento en el sofá del salón. Dejó atrás la fiesta sin lamentarse de ello, mientras el grupo en torno del piano entonaba Stardust y la anfitriona charlaba animadamente con un joven de gafas finas y pulcras y expresión hosca. Atravesó con cautela el salón donde un grupito de cuatro o cinco personas sentadas en las sillas rígidas discutía concienzudamente sobre algún tema. Las puertas de la cocina batieron con brusquedad al empujarlas y el hombre tomó asiento junto a una mesa blanca esmaltada, limpia y fría al contacto de su mano. Dejó el vaso en un buen lugar del dibujo verde y, al alzar la vista, descubrió a una jovencita que le observaba especulativamente desde el otro lado de la mesa.
Por la noche me despertaba con frecuencia el ruido procedente de la carretera y entonces permanecía despierta durante horas, incapaz de conciliar el sueño. El ruido, un extraño jolgorio tenebroso y ebrio, solía empezar mucho después de que cerraran los bares, si bien en las profundidades de la noche nunca sabía qué hora era con exactitud. Sencillamente, me despertaba el sonido de gruñidos y gritos sobrenaturales que no parecían pertenecer ni a la realidad ni a los sueños, sino a un ámbito intermedio. Tal vez se tratara de voces masculinas, tal vez femeninas, resultaba casi imposible adivinarlo. Aquel ruido procedía de una esfera no propiamente humana. Los monólogos, largos e imperfectos, de dicción clara y carentes de sentido a un tiempo, daban la impresión de nombrar algo imposible de especificar, parecían querer describir lo que sería indescriptible a la luz del día.
Wong Kar-Wai tiene un gran tema que se insinúa desde Chungking Express (1994) y que traza una línea argumental de Fallen Angels (1995) —un drama con atmósferas más agobiantes y decadentes, en donde se entremezclan historias con la soledad como denominador común—, pasando por Happy Together (1997), hasta My Blueberry Nights (2007): el desamor como traición a la felicidad de la vida cotidiana en compañía de la pareja. La orfandad de Lai Yiu-fai (Tony Leung) en Happy Together y la desolación de Elizabeth (Nora Jones) o el estancamiento de Jeremy (Jude Law) en My Blueberry Nights, reflejan el desastre que desencadena perder al ser amado. En Chungking Express el asunto medular es el enamoramiento fugaz y no correspondido en un mundo en cuenta regresiva (como la promesa por cumplir para la China peninsular): el final de la colonia inglesa en Hong Kong, en aquel entonces algo lejano. El abandono que sufren los personajes en el resto de los filmes del director hongkonés es sólo el pivote para introducirlos en un cúmulo de emociones destructivas: rabia, dolor, decepción, anhelo, melancolía, depresión, soledad y unos deseos de venganza consumidos por una ternura hacia la pareja, pues los amantes conservan la esperanza de recuperar lo extraviado.
Universos. El escritor nicaragüense, Premio Cervantes 2017, ofrece una lectura de cómo el nobel peruano, en su narrativa, desde escenarios locales, se extiende y se apropia de ambientes extranjeros para sus ficciones.
Sergio Ramírez
6 de diciembre de 2020
De los muchos rasgos diversos del arte de novelar de Mario Vargas Llosa, a quien celebramos al cumplirse el décimo aniversario de su Premio Nobel, hay uno que me ha admirado siempre, y es la apropiación de los escenarios.
Esa virtud excepcional de naturalizar los ambientes extranjeros, la he hallado antes en Graham Greene; y solo para referirme a sus novelas de ambiente latinoamericano, cito El poder y la gloria, en Tabasco, en los años de la revolución mexicana; Nuestro hombre en La Habana, en los años anteriores a la revolución; Los Comediantes, Haití bajo la dictadura de Papa Duvalier; y El cónsul honorario, años setenta, en el nordeste de Argentina.
Muere Armando Manzanero, el icono de la balada romántica latinoamericana
El cantautor mexicano, que transformó el bolero en las últimas seis décadas con canciones como ‘Adoro’ o ‘Somos novios’, ha fallecido a los 85 años a causa del coronavirus.
Camila Osorio
México, 28 de diciembre de 2020
Armando Manzanero, el cantante y compositor mexicano que desde los años sesenta revolucionó el romántico género del bolero, y cuyas canciones son capaces de tararear millones de oyentes a los dos lados del Atlántico, ha muerto este lunes a sus 85 años. El jueves 17 de diciembre fue internado en un hospital de la Ciudad de México tras contagiarse con coronavirus y, aunque su familia había compartido que estaba en proceso de recuperación, el cantautor falleció en la madrugada del lunes tras un paro cardíaco. Su hijo Juan Pablo Manzanero explicó al diario Reforma que su padre se contagió a principios de diciembre cuando hizo un viaje para festejar su cumpleaños con varias personas. “A todos mis hermanos, todos los de ahí les dio Covid, y a mi jefe”, contó Juan Pablo desde Mérida, donde su padre será cremado. “Yo le dije ‘oye, pa’, no andes saliendo’. Y me dijo ‘es que si yo me quedo en casa me muero’. Es una persona que pues siempre estuvo muy activa”.
“Con mucho dolor lamento la muerte del maestro Armando Manzanero, uno de los más grandes compositores de México”, anunció en Twitter esta mañana Alejandra Fausto, secretaria de Cultura del Gobierno del país. “Armando Manzanero era un hombre sensible, un hombre del pueblo, lamento mucho su fallecimiento”, dijo el presidente Andrés Manuel López Obrador cuando terminó su conferencia de la mañana con la canción de Manzanero Adoro. “Irreparable pérdida para el mundo de la música latina”, dijo en el comunicado de la academia de los Latin Grammy’s. Ante la noticia de su muerte, también lo despidieron en las redes sociales artistas de todo el mundo, como el español Alejandro Sanz, el argentino Fito Páez, o los puertoriqueños Luis Fonsi y Ricky Martin.
Leonardo Padura: “Me interesa la historia para iluminar el presente”
El escritor cubano es distinguido por la Feria Internacional del Libro de Guadalajara con la medalla Carlos Fuentes
Mauricio Vicent
La Habana, 29 de noviembre de 2020
El escritor Leonardo Padura (La Habana, 1955) ha recibido numerosos reconocimientos a lo largo de su carrera. Ganador de los premios Hammet y Raymond Chandler por sus novelas policiacas, protagonizadas por el ya mítico detective Mario Conde, y del Princesa de Asturias por toda su trayectoria literaria, ahora la Feria Internacional del Libro (FIL) de Guadalajara le ha otorgado la Medalla Carlos Fuentes, galardón que le produce una “satisfacción especial” por ser Fuentes uno de los pilares de aquel boom de la literatura latinoamericana que le cautivó como lector cuando era solo un joven universitario, y que, más tarde, al dedicarse profesionalmente al oficio de narrar historias, tuvo considerable influencia en su obra.
Leonardo Padura despliega todo su oficio en una ambiciosa novela que retrata como pocas la realidad del exilio en su país, pero cargada de tantas tramas y personajes que a veces pesa demasiado
Carlos Zanón
11 de septiembre de 2020
Restaurante en Little Havana, el barrio cubano de Miami. JEFFREY ISAAC GREENBERGALAMY
Leonardo Padura (La Habana, 1955, premio Princesa de Asturias de las Letras 2015) lleva consigo el pecado de ser también escritor de policial, amplia provincia del género negro. Su exitosa e impecable serie protagonizada por el teniente Mario Conde, que inició con Pasado perfecto (2000) en La Habana de 1989, da buena muestra de ello. Ese pecado hace que algunos se muestren remisos a caer en las páginas de sus libros para comprobar el gran narrador que es Leonardo Padura. Además de la construcción de tramas consistentes, al leerle asistimos a la creación de personajes verosímiles, con matices y voces diferentes que casi nunca son juzgados por su creador.
Para el escritor Leonardo Padura el verdadero coronavirus del mundo es el hombre, que ahora ha renunciado a los besos y abrazos.
Después de vencer a todas las especies del planeta, al ser humano lo arrincona un "bicho microscópico". Para el escritor cubano Leonardo Padura el verdadero coronavirus del mundo es el hombre, que ahora ha debido renunciar a los besos y abrazos.
Leonardo Padura: “Me siento un extranjero en mi propia ciudad”
Matías Hinojosa
23 de agosto de 2018
El escritor cubano visita nuestro país a propósito de La transparencia del tiempo, octava novela de su serie policial protagonizada por el detective Mario Conde. Aquí, el autor vuelve a exhibir un excelente oficio narrativo, construyendo una historia con múltiples personajes, rica en detalles y situada en varios períodos históricos. También expresa una mirada descarnada sobre La Habana y sus habitantes. “Esta involución”, dice Padura en la entrevista, “a veces provoca que un personaje como Mario Conde le ocurra lo mismo que me ocurre a mí, que de pronto mira su entorno y no lo reconoce”.
«La verdadera seriedad es cómica», decía Nicanor Parra, y esta novela sobre poetas que desprecian las novelas lo demuestra brillantemente.
Alejandro Zambra vuelve en grande a la novela con este magnífico libro sobre familias hechizas, poetas y poetastros. Una hermosa, desenfadada y seriamente divertida declaración de amor a la poesía.
Durante buena parte de esta novela Gonzalo es un poetastro que quiere ser poeta y un padrastro que se comporta como si fuera el padre biológico de Vicente, un niño adicto a la comida para gatos que años más tarde se niega a estudiar en la universidad porque su sueño principal es convertirse –también– en poeta, a pesar de los consejos de Carla, su orgullosamente solitaria madre, y de León, un padre mediocre dedicado a coleccionar autitos de juguete.
Alejandro Zambra reivindica una prosa opuesta a la grandilocuencia con una novela que se hace fuerte en sus limitaciones, humorística y emocionante
Carlos Pardo
24 de abril de 2020
Una de las mayores cualidades de Alejandro Zambra (Santiago de Chile, 1975) es haber encaminado el encanto de su prosa y una destacada inteligencia lectora a la defensa de la literatura menor. Una “gran” literatura menor que incide en la honestidad y la tenue idealización de las circunstancias más comunes; e incluso mediocres, si despojamos esta palabra de sus connotaciones negativas. Porque este “menor” no se opone a lo “grande”, sino a lo “grandilocuente”. Y la vindicación de maestros como Paul Leáutaud, Julio Ramón Ribeyro o Natalia Ginzburg (en el maravilloso No leer), o la brevedad elocuente de sus propias novelas (Bonsái, Formas de volver a casa) señalan una hoja de ruta del autor: poner en marcha una imaginación poderosa en un campo acotado, dar al gesto contenido una amplia resonancia.
Christine Keeler, involucrada en el escándalo sexual conocido como Profumo Affair, llega a declarar en octubre de 1963.HARRY THOMPSONEVENING STANDARD/ GETTY IMAGES
Estado de confusión permanente
La escritura de Ali Smith, la más interesante y arriesgada de todas las autoras actuales en lengua inglesa, es una oleada de frescor e independencia en esta novela con el Brexit como telón de fondo
José María Guelbenzu
23 de octubre de 2020
Ali Smith es una escritora que no pone las cosas fáciles: exige al lector que se merezca la lectura. Es una escritora que no se casa con nadie, que no teme adentrarse en problemas expresivos y que está en las antípodas del tradicional esquema narrativo de exposición-nudo-desenlace. Y, sin embargo, en esta novela admirable no se recata en mostrar su devoción a Charles Dickens. Es inteligente, es lúcida, es única.
Otoño, novela que pertenece a una tetralogía titulada Ciclo estacional, utiliza como hilo narrativo (no hay argumento directo, la relación entre sus escenas es intuitiva) la relación afectuosa entre un anciano de más de cien años (Daniel), que se encuentra en una residencia, y una mujer de treinta y pico (Elisabeth) metida de lleno en la vida real. Y la vida real transcurre en un estado de confusión permanente propio de una época de decadencia como es la que ha llevado al extinto Imperio Británico a acabar dando en el Brexit. Se ha dicho que esta novela es una plasmación del posreferéndum que consagró el Brexit y fracturó la sociedad inglesa, pero esa es una interpretación menor de una novela mayor.
Benjamin Moser publica el próximo martes en Estados Unidos una biografía de la autora de 'Ante el dolor de los demás' en la que la acusa tanto de ocultar su homosexualidad como de ser tibia en su compromiso feminista.
Aurelio Major
13 de septiembre de 2019
Pocos intelectuales (los escritores que intervienen e influyen en la vida pública) han sido objeto de tan insistente inquisición biográfica como Susan Sontag. Este nuevo recuento de su vida, que pretende presentarse como más o menos definitivo, viene precedido, por citar solo algunas obras traducidas, de la inteligente entrevista que Cott condujo en 1978, de las modestas memorias de la novelista Sigrid Nunez, de la reciente semblanza del alemán Schreiber o de la ramplona de Rollyson y Paddock, la primera de todas ellas, publicada aún en vida de la autora de Sobre la fotografía. Por no mencionar en lengua inglesa el alud, siempre tras su muerte en 2004 pero siguiendo la estela de la última citada, de los testimonios marginales de quienes la trataron en diverso grado y que aspiraban con ello a destacarse mediante el arribismo de la contigüidad o de la infidencia como cobro de pretendidos agravios.
Mario Vargas Llosa BIOGRAFÍA 20 de diciembre de 2020
Nunca creí que leería una guía de principio a fin. Como los diccionarios, las guías son libros de consulta, se los abre para averiguar el significado de una palabra o la historia de un castillo o de un museo y se los cierra. Pero el voluminoso Madrid de Andrés Trapiello, que acaba de publicar Destino, tiene un incentivo particular, del que suelen prescindir las guías habituales: la autobiografía del autor, entreverada en las páginas del libro con las informaciones sobre calles, monumentos, barrios, personajes, datos históricos y hasta preferencias arquitectónicas. No creo exagerar si digo que este aspecto, la originalidad del volumen, es tanto o más atractivo que las rigurosas informaciones sobre Madrid de que da cuenta.
La escritora Brenda Navarro, el pasado viernes en Madrid.SANTI BURGOS
Brenda Navarro: “Quería hablar de ese México vacío de mujeres”
La escritora debuta con una exitosa novela sobre la maternidad que, tras publicar en la Red, saltó a una editorial
Andrea Aguilar
1 de febrero de 2020
Fueron las madres de los desparecidos en México y el cambio de Gobierno, con la llegada de Enrique Peña Nieto en 2013 y un discurso que rompía con la llamada guerra contra las drogas que desangraba el país. Aquello llevó a Brenda Navarro (Ciudad de México, 38 años) a ponerse a escribir el primer borrador de Casas vacías (Sexto Piso), una novela construida a partir del rapto de un niño de tres años en un parque de Ciudad de México que ha supuesto el particular y exitoso debut de esta escritora.
“Parecía que se imponía un cambio en el país en aquel momento y sentía que había un dolor muy atorado. No quería hacer periodismo, ni apropiarme del dolor ajeno para dar voz a esas familias de desaparecidos. Decidí que si la novela hablaba de un niño el asunto era poco cuestionable”, recuerda en un café del centro de Madrid, ciudad donde fijó su residencia hace dos años.
Fue más o menos entonces, en 2018, cuando decidió publicar el libro íntegramente en la web Kaja Negra, un espacio digital dedicado a los derechos humanos y a los conflictos en el sur de México. Querían ampliar sus contenidos, y Brenda Navarro no acababa de animarse a hacer circular su manuscrito —que había revisado y cambiado al trasladarse a España con su pareja, su hija mayor y otra que venía en camino— por el circuito editorial. Corrió el boca a boca, y Casas vacías fue recomendado en EL PAÍS al final de ese año. “Todo cambió en seguida: tenía agente y editorial. Ya ha aparecido en Italia y en octubre saldrá en Reino Unido”, explica.
En su potente novela se alternan las voces de la madre que perdió a su hijo y la mujer que se lo llevó, y se van encajando como en una perspectiva cubista, otras madres y suegras e hijas relacionadas con ellas, narradas a través de esas dos voces principales, ahogadas en una violencia que todo lo inunda. La historia del dolor íntimo de las dos narradoras —la que sufre palizas, la que profundamente herida necesita herir— reivindica aquel lema de que lo personal es político. Navarro tiró de metáfora para hablar de México porque, sostiene, esa realidad lo demanda. “Mucho de lo que se crea sobre el país tira hacia la violencia pornográfica. Y cada cual puede crear lo que quiera pero eso no ayuda a la reparación del daño, algo que me interesa. Quería hablar de ese Estado vacío de mujeres que es México, donde mueren 10 al día”, señala.
“¿Cómo definir un Estado mexicano feminicida? Un lugar en el que todas las violencias intrafamiliares o el acoso que padecen las mujeres en la calle repercute en las decisiones que las mujeres toman en su vida cotidiana”. La patria o el Estado, defiende la novelista, al fin están basados en la familia y la familia es la madre, afirma al tratar de explicar el mapa que ha creado.
Parte de Casa vacías sucede en España, en Utrera, donde al asesinato de una mujer a manos de su pareja, sobrevive una niña, hija postiza a partir de entonces. “Me interesaba que la violencia se viera que no solo sucede en México, también aquí y mostrar que la maternidad no es solo biológica. Con nadie hay más amor y odio que con las madres, más cuidado y descuido. ¿Por qué como madres violentamos a los hijos y reproducimos las relaciones de poder que tenemos con los hombres?”, se pregunta Navarro, antes de señalar que al escribir hay que tratar de reconocer todo lo horrible que el ser humano tiene. “Pensar que somos buenos es muy peligroso”, advierte. La violencia inherente se les permite a los hombres pero no tanto a las mujeres, y Navarro en Casa vacías se rebela contra esto. Combativa y certera en sus opiniones, la escritora, que trabaja en una organización no gubernamental en temas de inmigración, habla de la diferencia de clases que retrata en su novela: “Creo que hay una marcada necesidad de poner sobre la mesa historias que no son de clase media, como la mayoría de las que hoy se escriben porque al fin quienes escriben pertenecen a ese grupo social”.
El número de novelas y libros de no ficción también que abordan el asunto de ser madre crece y crece en los últimos años. “La maternidad es un tema en la literatura hoy porque la pregunta de cómo ser madre en un mundo en el que todo está en contra estaba y está ahí, pero este libro no es un estandarte de las mujeres. Aspiro a que los hombres lo lean y la literatura les ayude a superar ese miedo a temas que son universales porque ellos tienen madres, hijas y parejas. Es algo que les concierne”, apunta.
Los 50 mejores libros de 2020Brenda Navarro: una primera novela deslumbrante
‘Casas vacías’ es un libro que difícilmente se olvida: contiene páginas de exacta y altísima literatura
Carlos Pardo 31 de enero de 2020
Con Casas vacías, su primera novela, Brenda Navarro (Ciudad de México, 1982) se coloca a una altura difícil de alcanzar. También por la intensidad de la trama: una mujer pierde a su hijo mientras este jugaba en el parque; otra mujer roba a un niño en un parque. La novela la articulan los monólogos, entre el delirio y la lucidez, de estas dos mujeres. Una estructura simétrica que nunca suena impostada. Antes bien, el juego a dos voces se lee como la única forma posible, un desvelamiento no sólo de una intriga, sino del desamparo profundo de los personajes. Porque Navarro calcula bien los elementos de los que puede prescindir para que el relato mantenga la desnudez: por ejemplo, de los nombres de las protagonistas.
Mussolini: un mal actor en el gran teatro del mundo
Antonio Scurati retrata magistralmente al dictador italiano en una documentada novela sin ficción cargada de virtudes literarias
JAVIER APARICIO MAYDEU
Erase una vez un iluminado despótico enfermo de vanidad y ambición, érase una vez un émulo de Augusto y sus gestas y de Napoleón y sus gestos. Érase una vezMussolini, el autócrata nacido de una coyuntura histórica en la que el miedo a la revolución socialista se unió al descontento de las clases medias castigadas por la Gran Guerra para buscarse acomodo en la plutocracia de la burguesía industrial y el latifundismo, como aseguran Procacci, Salvadori y otros historiadores del siglo XX, y encender un fuego de artificio que se pretendía redentor y que acabaría condenando a un país a la tiniebla del fascismo. Nació para ser paladín y murió como un títere. Y mientras pretendía ser un estadista iba tejiendo su imagen de monigote vociferante, brazos en jarra, mirada inhóspita “con esos ojos suyos de loco” y golpes en el pecho, “con la virilidad de ese cuerpo plebeyo y ultrajante de animal perseguido”, remedo ridículo de un césar soñado que devino en nada. El gran teatro del mundo para un mal actor.
Benito Mussolini
Nace todo de la impotencia italiana ante las potencias occidentales que contemplan con avaricia las ruinas de Europa tras una guerra de heroísmos infundados y de estúpidas y vanidosas razones de Estado. Todo nace de un puñado de insatisfechos insurgentes, de “oficialillos que no se resignan a perder el mando para regresar a la mediocridad cotidiana”, de funcionarios de medio pelo que temen que el comunismo les arrebate para siempre las altas cotas de miseria conseguidas con insulsa probidad, de exaltados poetas laureados que se arriman a la buena sombra del poder, de arribistas, veteranos frustrados y hombres de acción. A todos ellos los conduce a la tierra prometida de una dudosa gloria un visionario populista y seductor, Il Duce, a “pequeñoburgueses, chupatintas que se sienten insultados por los zapatos nuevos de la hija del campesino [...], apoltronados que de repente empuñan estacas”, dandis, aristócratas bienhechores como madama Sarfatti, aventureros y resentidos del régimen obsoleto de una Italia cansada y desprestigiada que asiente cuando Mussolini proclama en 1922 que “el siglo de la democracia muere en 1919-1920 [...]. El Estado liberal es una máscara detrás de la cual no hay cara alguna”.
