Fotografía de Alberto Sierra
El que es para muchos el poeta vivo más importante de Colombia cumplirá pronto 78 años; tiene una prótesis, un respirador portátil, tres novelas inéditas y una colección de estilógrafos que guarda en una caja tallada con figuras precolombinas. Escribe para no volver a leerse. Quiere ser invisible, aunque este meticuloso texto, que indaga en el Darío más íntimo, es la prueba de que aún no lo consigue.
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| Leon de Greiff |
Francisco de Asís León Bogislao de Greiff Haeusler (Medellín, 1895-1976), descendía de un bisabuelo sueco y un abuelo alemán, pero era absolutamente antioqueño, [una de sus bisabuelas era hermana o prima de José María Córdoba y su abuela materna, Teopista Rincón Velásquez, procedía del Inca Huayna Capac, undécimo soberano de la dinastía del Imperio Incaico], de ese linaje de hombres y mujeres que crearon un país, en lucha y derrota con las adversidades y la maldad humanas. Y nadie, más que él, recibió en vida, el afecto y admiración que una nación puede ofrecer a sus poetas. León de Greiff fue sin duda el artista e intelectual colombiano más adorado del siglo XX, amado por su rebeldía, admirado por su inteligencia y humildad, reverenciado como amigo y como poeta.
Hace casi medio siglo
posé en secreto para Balthus.
Él me dijo, «no te muevas,
te ves hermosa andando en cuatro patas,
pero si te mueves dejarás de ser una mesa».
Cuando terminó de pintarme
me habló un poco disgustado.
«Tus piernas son demasiado gruesas,
no volveré a pintarte».
Entristecida abandoné la sala.
Hace poco vi el cuadro en un museo.
Tenía deseos de levantar mi índice
para decir en voz alta:
«Esa soy yo».
Pero me vi tan irreconocible
que tuve que contener mi impulso,
contener mi cuerpo,
por miedo al ridículo.
"Vivir tan adentro" (Valparaíso Ediciones, Colombia y España)
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| Ilustración de Khairzul Ghani |
Tras escribir en el papel
la palabra coyote
hay que vigilar
que ese vocablo carnicero
no se apodere de la página,
que no logre esconderse
detrás de la palabra jacaranda
a esperar a que pase
la palabra liebre y destrozarla.
Para evitarlo,
para dar voces de alerta
al momento
en que el coyote prepara
con sigilo su emboscada,
algunos viejos maestros
que conocen los conjuros
del lenguaje, aconsejan trazar
la palabra cerilla,
rastrillarla
en la palabra piedra
y prender la palabra hoguera
para alejarlo.
No hay coyote ni chacal,
no hay hiena ni jaguar,
no hay puma ni lobo
que no huyan
cuando el fuego
conversa con el aire.
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CINCO POEMAS
DE HORACIO BENAVIDES
DESEO DE VIEJO
Levantando la cabeza
y estirando el belfo
respira profundo
Ha percibido ese olor
que le renueva la sangre
Envalentonado
rengueando un poco
se acerca a la yegua
que lo recibe con una patada amorosa
El caballo viejo
pronto se olvida
y vuelve en paz
a su hierba
Con las manos llenas de sangre
el pequeño rey lava sus culpas.
Con hilos de oro
tejen las heridas
del rey muerto.
Como un ejemplo
la chicharra
protesta sin parar
hasta encontrar la muerte.
Duermen juntos.
Un abismo
los une cada noche.
Este país
ya no es un mapa que habito
sino un corazón
que agoniza.
El cortejo pasa
Ella sonríe y hace una seña.
La última vez que la vi
yo aún estaba vivo.
Morir de nuevo
como quien busca
otro infierno.
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| Darío Jaramillo Agudelo |
Nacido en Santa Rosa de Osos, Darío Jaramillo Agudelo ha escrito poemas de amor, libros sobre fantasmas, ensayos sobre la canción popular y el arte colombiano.
No nos llamemos a engaños: los recitales suelen ser aburridos o engañosos. A veces un poema escuchado en la voz de su autor pierde la potenciaque transmite cuando es leído por uno mismo.
Juego resuelto por la música.
Todo aquello que calla la palabra.
Molde hierro negro acechante
y mortal. Pero también ruptura.
Se calla en el decir. Se asesina.
Hay un oscuro territorio
que se queda sin nombre.
Del caos original surge
como una espada
limpia, pero sangrienta.
Renata Durán
LLEGA TU VOZ
Llega tu voz
a veces
a tocarme
la espalda
hay un roce
de sedas
en mi cuerpo
y tu respiración
me sorprende
con un beso
de aire.
Oculta ceremonia
Emecé, Buenos Aires, 1985
Renata Durán
HAY UN LOCO CABALLO
Hay un loco caballo
galopando en la noche
una vertiente retorcida
golpea contra las rocas
un negro sol ardiendo
tu voz
tu grito de placer
abro el mar
y lo extiendo.
Oculta ceremonia
Emecé, Buenos Aires, 1985
