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| Gustave Flaubert |
Laure le Poittevin, una madre cariñosa, preocupada por la incierta vocación literaria de su hijo Guy, lo confía al cuidado de Gustave Flaubert, amigo de la familia. Se rumorea que Gustave también es amante de Laure, quien lleva años separada de un marido que la descuida.
El título completo de la pintura de William Turner, Tormenta de Nieve , traducido al italiano, es: Un vapor frente a un puerto, haciendo señales en aguas poco profundas y navegando por sonda. El artista se encontraba en medio de la tormenta la noche en que el Ariel zarpó de Harwich . Respecto a las circunstancias que dieron origen a la pintura, el artista recuerda: «No la pinté para que se entendiera, sino para mostrar cómo era la escena; pedí a los marineros que me ataran al mástil para poder observarla; estuve atado durante cuatro horas y no esperaba que me salvaran, pero me sentí obligado a registrarlo si lo conseguía».
Alicia, persiguiendo a un conejo, se topa con el País de las Maravillas, poblado por personajes singulares que desafían constantemente el sentido común. Nada es predecible en el País de las Maravillas: cada encuentro es un rompecabezas por resolver. A veces, Alicia siente ganas de tirar la toalla:
La decisión de las autoridades helvéticas afecta a otras 35 personas, entre los hijos de la pareja del presidente depuesto
“Es casi imposible que Venezuela recupere la democracia de manera pacífica”, dijo el escritor peruano Mario Vargas Llosa en 2017. "¿Alguien cree a Maduro capaz de dejarse derrotar en las urnas?“, se preguntaba con amargura.
El día en el que mi padre murió, hacía sol y yo tenía hambre. Mi padre murió y bajé a Frida a hacer pis. Mi padre muerto y yo lavándome el pelo, eligiendo pendientes, probándome blusas. Ese día tuve que comprar el pan exactamente como cada día, ni muy tostado ni muy crudo, tender la ropa a la vuelta del tanatorio y ponerme los retenedores antes de dormir. Esa noche, vi a mi sobrino llorar y reír. Yo también lloré y reí. No sabíamos qué hacer con tanto dolor en los pulmones. Por las mañanas, me despertaba como si me hubiese quitado un peso de encima. El de la espera constante a la muerte desde la silla para las visitas. Papá había muerto y ya no tenía que esperar a que muriese más. Escuchaba sus zapatillas arrastrándose por el pasillo a la misma hora a la que él se levantaba de madrugada para ir al baño, pero papá ya estaba muerto y sus zapatillas guardadas en el neceser que trajimos de vuelta del hospital. Su teléfono seguía sonando, porque su operador no sabía aún que papá estaba muerto. Al principio, no quisimos dar de baja la línea. No por si volvía, sino porque la muerte es contagiosa y se nos quitaron un poco las ganas de vivir o, al menos, las de continuar con los trámites. A veces, contestaba esas llamadas. Eran de algún conocido despistado que decía: jefe, ¡que hace mucho que no te molesto! Y tenía que decirle que papá había muerto y que sí, que ya fue el funeral y que sí, que llevaba unos meses muy mal y que sí, que era normal que no se hubiese dado cuenta si no lo había visto últimamente por la calle con veinte kilos menos, un bastón y un parche en el ojo. Otras veces, era un amigo con alzhéimer que lo quería invitar a comer lamprea. Algunos días le explicaba que papá ya no estaba y otros le decía que le pasaría el recado. Mamá, aún hoy, cuando se encuentra a alguien que no se ha enterado todavía, se bloquea y se desangra y escarba y se va, porque siente que al decir que papá ha muerto lo está volviendo a matar. No dice muerto. Nunca. Yo tampoco fui capaz hasta muchos meses después. Mientras tanto, dije mi padre no está, se fue, nos dejó, no tengo padre, falleció. No sé si es verdad eso de que no tengo padre, pero sí que tardé mucho en decir que el padre que yo tenía murió.
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| Lucía Solla Sobral |
Fotógrafa holandesa muestra la belleza femenina en su estado más puro
Hasta finales de abril, puedes visitar el MOYA en Oosterhout, cerca de Breda, para admirar la obra de Neeltje de Vries. La fotógrafa de bellas artes, residente en Ámsterdam, cautiva con sus desnudos crudos y emotivos, con un fuerte matiz gráfico. «Mostrar la belleza simplemente se vuelve aburrido rápidamente; hay cierta fricción en mis fotos».
Escribo esta columna al amanecer del sábado, cuando aún no se apaga el eco de los bombardeos de la vasta operación de comando desarrollada por las fuerzas de los Estados Unidos en Caracas y otras regiones de Venezuela, que derivó –según anunció de madrugada el presidente Donald Trump– en la captura de Nicolás Maduro y de su esposa, Cilia Flores, causantes de esta crisis por su terquedad en permanecer en el poder contra más del 60 % de los votantes venezolanos que, en julio de 2024, eligieron al opositor Edmundo González como legítimo presidente.
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| Nicolás Maduro |
El ministro de Defensa, Vladimir Padrino, denuncia un “ultraje” al tiempo que ordena un despliegue de uniformados ante el decreto de conmoción
La captura del presidente de Venezuela, Nicolás Maduro, y su esposa, Cilia Flores, por parte de Estados Unidos, ha dejado en entredicho a la Fuerza Armada Nacional Bolivariana, que parecía un bloque férreo, imposible de traspasar y que esta madrugada no pudo detener la detención del líder chavista. No obstante, horas después del arresto, apenas habían trascendido señales de un quiebre interno o de una cesión por parte de los uniformados venezolanos.
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| Caracas en la madrugada del 3 de enero de 2026 |
La vicepresidenta Delcy Rodríguez es la segunda en la línea de sucesión y su hermano Jorge, presidente de la Asamblea Nacional, el tercero
Con incredulidad, estupor y confusión, luego de más de 20 semanas de tensiones políticas por la presión de Estados Unidos, Venezuela ha despertado con la noticia del arresto del presidente, Nicolás Maduro, y su esposa, Cilia Flores, tras un operativo militar combinado de fuerzas estadounidenses en Caracas. La incógnita ahora es qué ocurrirá con el chavismo y quién asumirá el poder.
Un equipo de las fuerzas especiales Delta, helicópteros y aviones de apoyo participaron en la misión para detener al presidente de Venezuela
El ataque comenzó unos minutos después de las dos de la madrugada en Caracas, cuando casi toda Venezuela dormía. Varios comandos del ejército de los Estados Unidos lanzaron una operación relámpago para capturar al presidente venezolano, Nicolás Maduro, y su esposa, Cilia Flores. Ambos fueron trasladados fuera del país, según confirmó el presidente Donald Trump un par de horas después de que las bombas empezaran a detonar sobre varias instalaciones militares del país caribeño.
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| Caracas, 3 de enero de 2025 |
Trump anuncia que Washington “dirigirá” el país sudamericano hasta que haya “una transición segura”. El líder chavista ha sido trasladado en barco y avión hasta Nueva York para ser juzgado por narcotráfico
La trajeron de Estados Unidos directo a mi casa en Buenos Aires. No querían que pasara tiempo en un hotel mientras buscaban un departamento para alquilar. Mi prima gringa Julie: había nacido en Argentina pero, cuando tenía dos años, sus padres, mis tíos, habían migrado. Se instalaron en Vermont: mi tío trabajaba en Boeing, mi tía —la hermana de mi padre— paría hijos, decoraba la casa y secretamente hacía reuniones espiritistas en su amplio y hermoso living. Latinos ricos, rubios, de apellido alemán: sus vecinos no sabían muy bien cómo ubicarlos porque venían de Sudamérica pero se apellidaban Meyer. De todas maneras, la primera hija delataba la sangre morena infiltrada, la de mi abuela india: Julie tenía los ojos oscuros y muertos de un ratón, el pelo implacable siempre erizado, la piel color arena mojada. Creo que mi tía llegó a decir que era una hija adoptiva. Mi padre se enfureció tanto cuando escuchó el rumor que dejó de escribirle y de llamarla a su hermana al menos por un año.
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| Ilustración de Maura Finnan |
Bajo influencia de Mildred Burton
A orillas de este río, todos los pájaros que vuelan, beben, se sientan en las ramas y molestan como posesos con sus graznidos demoníacos durante la siesta, todos esos pájaros alguna vez fueron mujeres. Qué bronca cuando los vecinos y los turistas vienen a pasar el fin de semana a la playita y hablan de la paz que les trae la naturaleza, los vuelos en el cielo despejado del verano, los picoteos de las migas de pan que dejan caer cuando toman mate. No tiene sentido explicarles que las aves no son lo que parecen aunque podrían darse cuenta si las miraran a los ojos, directo a esos ojos fijos y enloquecidos que piden liberación.
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| Ilustración de Sellchi Terazono |
Ahora es tiempo de que ustedes vuelvan.
Ya se fueron suficiente tiempo.
LYDIA DAVIS, Ni puedo ni quiero
Primero, creo, debo describir el barrio. Porque en el barrio está mi casa, y en la casa está mi madre. Una cosa no se entiende sin la otra. No se entiende por qué no me voy. Porque puedo irme. Puedo irme mañana.
A sus 74 años, el actor sueco es uno de los grandes y puede soñar por fin con un Oscar gracias a su última película, ‘Valor sentimental’
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| Josefina Licitra |
La periodista, escritora y guionista Josefina Licitra, un referente de la crónica literaria en América Latina, dice que la crisis que vive el oficio del cronista está obligando a los profesionales a migrar al mundo audiovisual para subsistir. La escritora estuvo en Río de Janeiro para el lanzamiento en portugués de 38 estrellas: la mayor fuga de mujeres de la historia, elegido como uno de los mejores libros de 2018 por The New York Times en Español.
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