 |
| Un recorrido por la casa de Alberto Moravia 25 años después de su muerte |
 |
| Anne Sexton en casa |
 |
| Cristina Morales |
Hay cierto acuerdo a la hora de destacar a Cristina Morales (Granada, 1985) como una de las novelistas más potentes de esa generación que hoy ronda los 30 años; la más ambiciosa, también. En sus tres primeras novelas aunaba un insólito dominio de la estructura con la rara capacidad de remover el ánimo del lector: la subversión de Morales iba más allá de la provocación, ese target de una supuesta literatura “joven”. Ya en su primera obra, Los combatientes (2013), Morales prefería situaciones incómodas que obligaran al lector a replantearse los fundamentos de su lectura, es decir, la docilidad con la que uno se acerca a un libro publicitado como político. Así, revitalizaba la novela política alejándola de los apólogos moralizantes en que podía encasillarse el género, paralizado por un “pesimismo de izquierdas”, por decirlo como el filósofo Jacques Rancière. Terroristas modernos (2017), su novela más ambiciosa hasta Lectura fácil, extremaba el giro de lo político hacia un salvaje y carnavalesco “reparto de lo sensible” entre las clases populares (de nuevo con una expresión del pensador francés).
 |
| Cristina Morales |
 |
| Cristina Morales, Lucía Baskaran y Aixa de la Cruz, retratadas esta semana en Barcelona, San Sebastián y Valencia MASSIMILIANO MINOCRI / JAVIER HERNÁNDEZ / MIGUEL ÁNGEL POLO |
 |
| Alfonso Cuarón posa con los dos Globos de Oro como Mejor dirección y Mejor película en lengua extranjera. Foto de George Pimentel |
 |
| Alfonso Cuarón |
 |
| Guillermo Martínez Barcelona. 2019 Foto de MASSIMILIANO MINOCRI |
 |
| Ana María Matute, durante la gala de entrega del Premio Nadal, el 8 de enero de 1960. FOTO DE CARLOS PÉREZ DE ROZA EFE |
 |
| Alejandro Palomas |
Hace unos meses releí con mis alumnos de la Universidad de Iowa la magnífica novela Señora de rojo sobre fondo gris, de Miguel Delibes. Y no me emocionó tanto como la primera vez que la leí, cuando se publicó en 1991. En esta relectura me sobró el pudor con que Delibes oscurece la naturaleza autobiográfica de los hechos que allí se narraban escondiéndose tras el personaje de un pintor. Delibes se negó a decir “soy yo, y esto que narro es lo que creo que pasó”. No lo hizo por pudor, tal vez un pudor de posguerra. No me molestó ese pudor en 1991; pero en este 2018, sí. El pudor se había hecho viejo, pensé. Es allí donde el pudor es una carga, en el momento en que puede erosionar la fuerza artística de una obra. Tampoco le sirvió de nada ese subterfugio a Delibes, pues todos los lectores leyeron la novela como un libro de duelo, y de carácter autobiográfico. Imagino que desde 1991 hasta este presente España ha ido perdiendo muchos e innecesarios pudores, y el primero que se perdió es el político, cuando España recobró la democracia. El pudor es inevitable en países sin libertades. Pero en países democráticos y occidentales, el pudor ocurre más en la mente de los escritores que en la de los lectores. Los libros del noruego Karl Ove Knausgård, que ha golpeado con fuerza la literatura europea, manifiestan una llamativa falta de pudor a la hora de exponer la vida personal a los ojos del público. Patrimonio, de Philip Roth, mostraba de manera impudorosa la enfermedad del padre del escritor, un hombre de 86 años con un tumor cerebral irreversible. Roth añadió a Patrimonio el subtítulo de Una historia verdadera. No era un añadido superfluo. Se suele decir que a la literatura y al lector les traen sin cuidado que lo que se narra en una novela sea verdad o no, pero yo creo que sí que importa. Porque el temblor de la confesión sigue conservando ese lujo ancestral de la verdad, o del teatro de la verdad. La verdad y el dolor acaban siendo lo mismo en las narraciones impúdicas. El año del pensamiento mágico, de Joan Didion, era un estudio del dolor que ampliaba lo que ya leímos en el magistral Una pena en observación, de C. S. Lewis, libro que tuvo gran éxito editorial en España. Tal vez este deseo de verdad fuese una de las últimas exploraciones que la literatura ofrecía a los escritores: la aventura de narrar la propia vida, y hacerlo desde ese lugar complejo al que podríamos llamar el sentimiento de lo que tuvo lugar, algo que conserva una iluminación especial y que los lectores detectan.
El premio Nadal ha llegado hoy domingo en Barcelona a su 75ª edición y, como los tiempos editoriales no están para demasiadas aventuras, ha jugado fuerte pero a lo seguro con las bazas que lo han venido marcando los últimos años: nombre con tirón de ventas, trama de intriga, cierta repercusión mediática y, a poder ser, de la casa. Todo ello lo cumple con creces el escritor argentino Guillermo Martínez, autor de uno de los grandes long sellers de la última década, Los crímenes de Oxford (2003), traducido a 40 idiomas y que Álex de la Iglesia llevó al cine. Sus dos protagonistas, el profesor de Lógica Arthur Seldom y el estudiante de matemáticas G, reaparecen ahora investigando unos misteriosos asesinatos cuyas claves girarían en torno al libro Alicia en el país de las maravillas, de Lewis Carroll. Con Los crímenes de Alicia, sin rodeos, Martínez se llevó los 18.000 euros del galardón decano de las letras españolas, que convoca la editorial Destino, del Grupo Planeta. En la misma velada, el 51º Josep Pla de narrativa catalana (6.000 euros) también movió las bazas mediáticas y recayó en el dramaturgo Marc Artigau, conocido colaborador radiofónico, con La vigilia, donde un novelista descubrirá un turbio episodio familiar al escribir una biografía por encargo.
 |
| Juan Eduardo Zúñiga, visto por Fernando Vicente |
 |
| Juan Eduardo Zúñiga |
Ampliar foto
 |
| Amos Oz Ilustración de Fernando Vicente |
 |
| Jorge Edwards Foto de Inma Flores |
