J. D. Salinger tenía 30 años “pelados, acababa de salir de la veintena” cuando conoció a Jean Miller en la piscina de un hotel de Daytona Beach. Estaba leyendo ‘Cumbres borrascosas’ y un hombre vino a decirme: “¿Cómo está Heathcliff? ¿Cómo está Heathcliff?” —dice Miller en ‘Salinger’, la biografía que firman David Shields y Shane Salerno—. Me lo dijo no sé cuantas veces. […] Por fin me volví hacia él y le dije: “Heathcliff tiene problemas”.
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| Oona O'Neill Nueva York, 1942 |
Frédéric Beigbeder convierte en una apasionante novela el flirteo entre el escritor y Oona O'Neill, que se casaría con Chaplin
Laura Fernández
16 de febrero de 2016
En el Nueva York de 1940 todo el mundo fumaba en todas partes. En los bares, en los restaurantes, en los taxis, en los trenes y, sobre todo, en el Stork Club. Una nube de humo cubría permanentemente el local en el que Truman Capote cotilleaba con Gloria Vanderbilt, it girl del momento y una de las mejores amigas de Oona O'Neill, la chica que veía más a su padre (Eugene, el dramaturgo y Nobel) en la prensa que en persona. Sólo en tres ocasiones vio Oona a su padre, que se divorció de su madre cuando ella apenas tenía dos años. Por eso el día en que Jerry Salinger se acercó (por fin) a ella en el Stork Club, y, para entablar conversación, quiso hablarle de su obra, ella le reconoció que no había leído nada. ¿O no fue realmente así?
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Matt Salinger posaba el martes en un hotel del centro de MadridSAMUEL SÁNCHEZ
CAIO RUVENAL
25 de octubre de 2023
“Publícalo todo. Lo feo, lo bueno y lo malo, que sea el lector el que decida lo que vale o no”, fueron las últimas instrucciones que dejó antes de morir J. D. Salinger (1919-2010), uno de los escritores anglosajones más influyentes del siglo pasado, a su hijo Matt. Se refería a la obra, hasta ahora inédita, que escribió durante los últimos 45 años de su vida, en los que permaneció sin publicar y reacio a la vida pública. Desde entonces, Matt Salinger (Vermont, 63 años) es el albacea del material no revelado de su padre, del que habla muy poco y por el que recibe constantemente presiones para lanzarlo de una vez: “Recibo cartas de personas de 80 años que quieren leerlo antes de morir. Si no termino este proyecto en dos o tres años, estaré decepcionado”.
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| JD Salinger |
27 enero 20201
Digámoslo desde el principio: no tenemos idea ni de cuántos ni de cómo serán los nuevos libros de J. D. Salinger, de cuya muerte se cumple una década en los próximos días. Lo que al menos sí sabemos es que habrá nuevos libros. Lo habían asegurado algunos de sus biógrafos y lo confirmó Matt Salinger, hijo del escritor, quien quedó –junto con Colleen O’Neill, la viuda– a cargo de su legado.
Cuando me iba del Hogar para ir a trabajar para Moran, con el billete de tren me dieron una carta. Me advirtieron que se la entregara cerrada, y es por eso que la abrí en el tren. Le informaban que, como yo estaba bajo la custodia del Estado, si causaba problemas o si escapaba, debía comunicarse de inmediato con los guardas. La rompí, porque se me ocurrió que yo bien podría causar problemas o escapar; si me preguntaba, diría que la había perdido, pero no preguntó por ninguna carta.
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| John McGahern |
DUBLÍN.- El escritor irlandés John McGahern, uno de los autores de ficción más destacados de este país durante el pasado siglo, falleció el 30 de marzo "de repente" a los 72 años de edad en un hospital de Dublín.
La vida del escritor irlandés John McGahern parece marcada de forma determinante por un hecho que signó su carrera a mediados de la década del 60: su novela La oscuridad (la única que fue editada en Argentina, también por el sello Adriana Hidalgo) fue censurada y, tras la censura, el autor fue expulsado de su puesto como maestro de grado en una escuela de Dublín. McGahern desafió la expulsión, que fue confirmada por el entonces arzobispo de Dublín, John Charles McQuaid. La oscuridad, una novela de naturaleza autobiográfica, incluía la narración de una infancia marcada por la tiranía de un padre violento y la sugerencia de un abuso sexual perpetrado por un sacerdote católico (lo que explica claramente la prohibición).
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| La viñeta de Peter Steiner publicada en 'The New Yorker' en 1993 |
LETRAS
Jaime Cedillo
27 de octubre de 2023
El año en que se cumplen tres décadas de la publicación de la viñeta sarcástica de Peter Steiner en The New Yorker, se ha convertido en la más cara de la historia. Nunca antes se habían pagado 175.000 dólares por una sola viñeta. Ocurrió el pasado 6 de octubre en la casa de subastas estadounidense Heritage Auctions, que ha desvelado que el comprador, anónimo, había estado tratando de comprarlo desde su publicación hace 30 años.
Sin saberlo, y también sin el menor interés por la nueva era cibernética, el 5 de julio de 1993 Steiner dejó constancia de una realidad que se ha prolongado hasta el presente en la red: los conflictos generados por el anonimato y las carencias en materia de privacidad. "En Internet nadie sabe que eres un perro". Así la reza la frase que un perro, sentado delante de una computadora, le dice a otro perro, que lo observa atentamente.
En 1993, la redacción de The New Yorker ya contaba con ordenadores para algunos de sus empleados, aunque Steiner, que colaboraba con la publicación desde 1979, no era uno de los que los utilizaba. Sin embargo, tuvo el instinto de vaticinar una cuestión que sigue candente en nuestros días.
EL CULTURAL
Escritora, periodista, crítica literaria y ahora también directora de Letras del Fondo Nacional de las Artes (FNA). Mariana Enriquez, quien a fines del año pasado obtuvo el Premio Herralde de Novela por Nuestra parte de noche, fue la elegida para ocupar el cargo que otorga becas, préstamos y subsidios y organiza concursos en el área de literatura, en el organismo creado en 1958, con el objetivo de financiar y apoyar el desarrollo de artistas, gestores y organizaciones culturales sin fines de lucro.
Fue Diana Saiegh, actual directora del FNA, la que pensó en Enriquez para ocupar el puesto que dejaba María Negroni y que en otros tiempos ejerció Liliana Heker. “Pensé en ella por varias razones: me pareció importante percibir en ella una mirada amplia, atenta, a lo que está pasando en la literatura, pero también en el arte”, cuenta Saiegh a Clarín y aclara que no conoce en persona a Enriquez, nacida en Buenos Aires en 1973, con lo cual, expresa, eligió a alguien sin vínculo previo ni con ella ni con el Fondo.
Arquitecta y gestora cultural, Saiegh agrega, además, que la autora de Las cosas que perdimos en el fuego “tiene una voz que interpela a los jóvenes y esto es fundamental porque el Fondo siempre es visto como una estructura muy formal y hasta elitista, y pensé que esa faceta de ella, de escritora y periodista, podía ayudar a buscar nuevas expresiones en lo profesional”.
La intención es modificar el formato de los concursos que hasta el momento están estructurados en las categorías “Poesía”, “Cuento”, “Novela” y “No ficción” (ensayo, crónica, biografías, memorias, reportaje), dado que en la actualidad las disciplinas se relacionan unas con otras, originando “géneros híbridos”.
Enriquez, que aceptó la propuesta y ocupará el cargo por cuatro años, participó esta semana de su primera reunión de directorio por Zoom. De todas maneras, falta su nombramiento formal, que debe ser firmado por Presidencia de la Nación: su expediente debe pasar previamente por la Secretaría Legal y Técnica y antes por el Ministerio de Cultura nacional, de quien depende el FNA, pese a ser un ente autárquico. El puesto de Enriquez es ad honorem y sólo recibirá viáticos fijos.
Mario Rapoport, en Economía, e Ignacio Hernaiz, en Educación (una disciplina recién incorporada) son algunos de los directores que forman parte del actual directorio del FNA. A estas dos áreas y a la de Letras se suman Arquitectura, Artesanías, Arte y Tecnología, Arte y Transformación Social, Artes Audiovisuales, Artes Escénicas, Artes Visuales, Diseño, Música y Patrimonio.
Artistas como Antonio Berni, Jorge Luis Borges, Sara Facio, Leonardo Favio, Julio Le Parc, Ricardo Piglia, Alejandra Pizarnik y Leopoldo Torre Nilsson, entre otros, participaron de los programas del FNA, que en la actualidad aspira a tener un alcance “más federal”.
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Han pasado dos décadas desde que María Corina Machado se dio a conocer al mundo entero. La política venezolana era el azote del chavismo, la primera que los llamaba dictadura, de las pocas que le decía al poderoso Hugo Chávez lo que pensaba. A él lo volvía loco. “Me has llamado ladrón”, le increpaba el líder boliviariano fuera de sí. Machado era reconocida por ser una dama de hierro, representar el ala radical y defender la confrontación más dura. Soñaba con hacer volar el chavismo por los aires. De aquella política 20 años más joven todavía quedan cosas, pero ya no es frente a quien se han rendido cientos de miles de venezolanos. La Machado que este domingo arrasó con más del 90% de los votos en las primarias de la oposición habla de vencer al chavismo, pero a través de las urnas y con la ayuda de Dios en lugar de la del ejército estadounidense, con la fuerza del dolor de ser una madre separada de sus tres hijos, como tantas en esa Venezuela de jóvenes exiliados.
Cuando se cumplen 30 años de la muerte del gran poeta inglés, Philip Larkin, la editorial Impedimenta nos ofrece el privilegio de poder disfrutar en español con la lectura de una de sus novelas.
Reconocido sobre todo por su labor como poeta, Philip Larkin (1922-1985) mantuvo una tensa y cercana relación con la narrativa. Su afán de perfeccionismo hizo que destruyese, nada más terminarlas, tres de las cinco novelas que escribió a lo largo de su vida. Por tanto, solo dos de ellas llegaron a ser publicadas. Suficientes para constatar la altísima calidad de una prosa que llevó a su amigo Kingsley Amis, uno de los grandes narradores ingleses del siglo XX, a pedirle asesoramiento durante la escritura de su primera novela, Lucky Jim, texto que posteriormente le dedicó.
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| Colin Harrinson |
El escritor sueco Hennig Mankell, retratado en Madrid en marzo de 2008. CLAUDIO ÁLVAREZ
Traducción de Mirta Rosenberg
Finalmente, en la edad madura,
sentí la tentación de volver a la infancia.
La casa era la misma, pero
la puerta era diferente.
Ya no era roja… madera sin pintar.
Los árboles eran los mismos: el roble, el haya roja.
Pero la gente - todos los habitantes del pasado -
ya no estaban: perdidos, muertos, mudados a otra parte.
Los niños de enfrente,
hombres y mujeres viejos.
El sol era el mismo, los jardines
agostados, pardos en verano.
Pero el presente estaba lleno de extraños.
Y en cierta forma todo era exactamente correcto,
exactamente como lo recordaba: la casa, la calle,
el próspero pueblito…
No para volver ni reclamar,
sino para legitimar
el silencio y la distancia,
la distancia del lugar, del tiempo,
la desconcertante fidelidad de la imaginación y el sueño…
Recuerdo mi infancia como un largo deseo de estar en
otra parte.
Ésta es la casa; esta debe de ser
la infancia de la que hablaba.
La casualidad ha querido que la poeta Anne Carson (Toronto, Canadá, 1950), que fue reconocida con el Premio Princesa de Asturias de las Letras en 2020, se encontrara en España precisamente el día antes de la entrega de los galardones tres años más tarde. Sin embargo, su presencia no se corresponde esta vez con las distinciones de Oviedo, ciudad a la que no pudo acudir en 2020 debido a la pandemia, sino con su visita al Museo del Prado, en Madrid, para pronunciar una conferencia enmarcada en el ciclo dedicado a José Pedro Pérez-Llorca, uno de los siete padres de la Constitución Española, fallecido en 2019. Además, será la encargada de inaugurar el festival Getafe Negro este viernes.
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| Foto de Triunfo Arciniegas |
Triunfo Arciniegas
EL DERRUMBE
24 de octubre de 2023
¿Han leído Una soledad demasiado ruidosa? Hanta, el protagonista, que deambula por Praga pensando en sus filósofos y que trabaja en una trituradora de papel, irremediablemente terminará sus días aplastado por las tres toneladas de libros que acumula en casa. “Los libros me han enseñado el placer y la voluptuosidad de la devastación”, dice, y así precisa su ritual: “… al igual que las aguas sucias y turbias de un río en el desagüe de una fábrica, resplandece de vez en cuando un pez magnífico, en el río de papel viejo también brilla a veces el lomo de un libro precioso; deslumbrado, miro un rato hacia otra parte antes de cogerlo, lo seco con el delantal, lo abro y huelo el texto, y sólo después fijo los ojos en la primera frase y la leo como si fuera una predicción homérica; entonces guardo el libro entre otros bellos hallazgos en una caja tapizada de estampas que alguien volcó en mi sótano por equivocación junto con varios libros de oraciones”.
Casi me sucede lo mismo esta mañana. Estaba en la escalera que se ve al fondo, acomodando el estante superior, cuando todo se vino abajo. Los libros y las revistas, que antes llegaban hasta el techo, cubriendo una pared de tres metros de altura, se desparramaron sobre el piso y ahora permanecen enterrados bajo las tablas. La escalera se fue contra la pared, arrojándome en sentido opuesto, encima del caos.
No me sucedió nada, por suerte. Solo un raspón en el brazo, una pequeña herida en el meñique izquierdo y algunas astillas ensartadas en otros dedos.
Cosa rara. Había estado diciéndome, como un mantra, como un verso de un poema de niebla: See you on the other side. Algo se torció en el destino. Un poco antes del derrumbe, llamé a alguien para decirle que la extrañaba. Sólo eso. Le hubiera dejado ese último recuerdo. Y luego comenzó a llover. Ah, la literatura, tan inevitable, ordenando el caos de la vida.
Hace unos cinco años, en la azotea de esta misma casa, me cayó una pared encima y me fracturó una pierna. Pasé siete días y siete horas en una miserable camilla, como un soldado en tiempos de guerra, hasta que por fin me enviaron a Cúcuta y me operaron un día después. Necesité un año para recuperarme del todo.
Esteban Carlos Mejía mezcló este accidente con la novela de Bohumil Hrabal. Hace poco, en Villavicencio, le oí contar lo que los libros habían hecho con mi pierna. Me dolió hasta el hueso.
Un descuido y deja uno de contar el cuento. María Osorio Caminata, dueña y señora de Babel y quien prepara con sabiduría y belleza mi libro número setenta, El dragón viejo, me escribió para enseñarme unas pruebas y preguntar por el contrato. “Por poco quedo póstumo”, le dije. Se rio pensando en los años que llevamos planeando este libro. Luego le envié las fotos.
Casi resultan proféticas las palabras de Esteban Carlos. Todo se vino abajo lentamente. En ese último instante no se puede hacer nada. Quienes nos hemos caído de una moto lo sabemos muy bien. Por una milésima de segundo el mundo se detiene. Uno sabe que lo demás es la caída y alcanza a pensar que ojalá al menos no haya huesos rotos. Por suerte estaba en la parte superior de la escalera y no fui aplastado por ladrillos, tablas y libros. El ruido fue tremendo y luego me di cuenta que extravié los zapatos.
Ahora tengo que volver a empezar.
