En 2021 se tradujo Algo que quería contarte, volumen de cuentos de Alice Munro, publicado originalmente en 1974 y que, según anunciaba la editorial, estaba inédito como libro, pero seguramente, algunos de los cuentos ahí reunidos formaban parte de alguna de las antologías publicadas en España al calor del Nobel, que ganó en 2013. Ese volumen reúne trece cuentos, está traducido por Eugenia Vázquez Nacarino, que es una de las escritoras-mediadoras que más leo: traduce a Lucia Berlin, a Zadie Smith y a Cynthia Ozick, entre otros. De ese libro recuerdo que me gustó mucho “Cómo conocí a mi marido”, un cuento sobre un tema que me produce muchísima curiosidad: cómo terminan nuestras vidas convirtiéndose en lo que son. Hay elementos de azar, malentendidos, decepciones, antes de una cuasi resignación.
EN LA CLASE DE INGLÉS DE SECUNDARIA no veía ninguna conexión entre literatura y nación. El lugar de origen de un autor era una biografía insignificante que rara vez parecía relevante para su obra: Éste es Will, escribe obras de teatro, su historia se desarrolla en Dinamarca, pero él es de Inglaterra; ésta es Margaret, escribe sobre los horrores de la experiencia femenina, su novela se desarrolla en la distópica Nueva Inglaterra, pero ella es de Canadá. Aquí hay otro Will, que también es de Inglaterra. Tiene un libro sobre un grupo de chicos que intentan matarse entre sí en una isla sin nombre en el Pacífico. Y, por último, Franz, de Praga. Escribe sobre las pesadillas de la burocracia, y su ficción en realidad no se desarrolla en ningún lugar.
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| Mavis Gallant |
Alice Munro
Traducción de Isabel Ferrer y Carlos Milla
RBA. Barcelona, 2008
297 páginas. 19 euros
Si bien la tarea de leer un libro para luego comentarlo es por lo general una actividad placentera, no es tan común que las obras frente a las que el reseñista ha de vérselas contribuyan a ello. Tal es la devaluación que sufre la literatura en la industria editorial de hoy en día. Cada nuevo libro de la canadiense Alice Munro (Ontario, 1931) es, por eso, una rareza. A diferencia de colegas suyos de fama y ego más estentóreos, a ambos lados del Atlántico, que pasan por valores literarios seguros pese a que los logros que los consagraron son asunto del pasado, Munro no defrauda nunca. A una edad en la que otros se acomodan y tocan desganadamente acordes sabidos, Munro mantiene los resortes engrasados, tratando, aunque parezca difícil, de superarse en cada libro.
Alice Munro
Mujeres disipadas
A estas alturas, de un nuevo libro de relatos de Alice Munro (el undécimo, si no fallan las cuentas) no cabe sino esperar una radiante confirmación de sabiduría narrativa y la predicción de un nuevo mosaico de perplejos personajes femeninos, en cuyas vidas rutinarias palpita un drama no resuelto que la autora indaga sin escándalo ni énfasis, a modo de confidencia que no busca alarmar, sino sugerir que, aunque insondable, cualquier existencia tiene dentro un fondo de trivialidad digno de ser contado. El género del relato es así, en la pluma de Alice Munro (Wingham, Canadá, 1931), un arte de la sutileza; el núcleo argumental -una vergüenza íntima o un secreto bien guardado- se desplaza en el tiempo narrativo -que puede abarcar treinta años- hasta transformarse en una rememoración apenas inquietante. Lo que en una época anterior fue decisivo y primordial -escapar de un marido insuficiente, la expectación del amor, la educación de una hija-, deriva con el tiempo en una suerte de etérea contrición sin culpa, en aceptación de la ineptitud para gobernar la propia vida.
