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jueves, 8 de mayo de 2025
martes, 19 de noviembre de 2024
La ‘zona gris’ de Auschwitz: Primo Levi y el destino de los presos del Kommando 98
La ‘zona gris’ de Auschwitz: Primo Levi y el destino de los presos del Kommando 98
Un libro de Sergio Luzzatto investiga por primera vez quiénes eran y qué suerte corrieron los compañeros del escritor italiano en el campo de concentración, especialmente aquellos a los que juzgó duramente en ‘Si esto es un hombre’ por colaborar con los nazis
ÍÑIGO DOMÍNGUEZ
Roma - 16 NOV 2024 - 23:15 COT
Al poco tiempo de volver de Auschwitz, ya en marzo de 1946, Primo Levi escribió una carta a su antiguo compañero del campo de concentración Jean Samuel: “¿Sabes algo de Brakier, Kandel, Szanto, Arnold…?”, y enumeraba los nombres de otros que compartieron su suerte. El escritor italiano, autor de uno de los libros clave del siglo XX, de referencia sobre el Holocausto, Si esto es un hombre, sintió enseguida la necesidad de saber de los demás, si se habían salvado o no. Encontró a algunos, pero en muchos casos no logró averiguar nada. Nadie hasta ahora se había preocupado de saberlo, de indagar qué fue de las personas reales que estaban detrás de esos personajes del libro. Lo ha hecho el historiador Sergio Luzzatto, en un libro que se acaba de publicar en Italia: Primo Levi e i suoi compagni (Primo Levi y sus compañeros, editorial Donzelli).
miércoles, 18 de noviembre de 2020
Luise Straus / Una vida a la sombra de Marx Ernest
Luise con Jimmy, el hijo que tuvo con Max Ernst. AUGUST SANDER ARCHIV, COLOGNE
22 de marzo de 2018
Luise Straus, una vida a la sombra de Max Ernst y sepultada por los nazis
La artista alemana, asesinada en Auschwitz, fue recordada a la sombra de su exmarido, Max Ernst, pero encarnó un modelo de mujer avanzada borrada por el exilio y el machismo.
Silvia Cruz Lapeña22 de marzo de 2018
YA NO necesitas un marido. Tienes 28 años. Lo sabes todo del amor”, le dijo Max Ernst a Luise Straus el día que rompió con ella. Corría 1921, Colonia era una ciudad abierta, tolerante y culturalmente intensa, pero Ernst había decidido irse a París para ampliar sus horizontes artísticos
También le empujaba a marcharse el romance a tres que vivía con Gala y Paul Eluard. Ante las lágrimas de Luise, el artista intentó un último consuelo: “Tienes un hijo. ¿Qué más quieres?”. Ella respondió con desesperación: “¡Quiero vivir!”. Lo que Max Ernst no sabía es que estaba de nuevo embarazada. Y nunca lo sabría porque días después de ser abandonada, Luise Straus iniciaba un viaje a Insbruck para abortar.
viernes, 23 de marzo de 2018
Imre Kertész / La cifra de Auschwitz
Imre Kertész
BIOGRAFÍA
BIOGRAFÍA
La cifra de Auschwitz
CECILIA DREYMÜLLER
31 MAR 2007
"Cuando escribimos sobre Auschwitz, hemos de tener en cuenta que, al menos en cierto sentido, Auschwitz ha dejado la literatura en suspenso". Imre Kertész constantemente plantea paradojas de este calado y los libros presentes se sitúan en los polos opuestos de la respuesta del escritor húngaro a ese dilema aparentemente irresoluble. En Un relato policíaco se manifiesta el fabulador, el profesional de la mano ligera, mientras La lengua exiliada pertenece a un pensador implicado y de expresión concisa. Cuando Kertész escribió, en 1976, Un relato policiaco, aún no había precisado la fórmula que pronunciaría en su discurso del Premio Nobel de 2002: "De Auschwitz sólo se puede escribir una novela negra". Tras el título irónico se esconde una áspera parábola política, condicionada por la anemia de los personajes y la trivialidad de los diálogos. Sin embargo, dentro de su corte esquemático, la historia del torturador arrepentido de un imaginario país suramericano, depara una introspección lúcida de la mente del verdugo convertido en víctima. La cínica lógica del poder acaba por enmarañar y destruir al policía igual que al niñato idealista y al oligarca intocable; donde no existe derecho rige "la fatalidad", un mecanismo que Kertész ha explorado a fondo en sus novelas. Como ensayista, Kertész es conocido del lector español por los ensayos de Un instante de silencio en el paredón (publicado por Herder en 1999), donde asombraba tanto por el vigor de su análisis como por la argumentación diáfana y la concreción de su pensamiento. Pero si aquellos artículos y conferencias se centraban en el análisis escrupuloso de los procesos psicológicos y sociales que condujeron a los cambios paradigmáticos del siglo XX, la experiencia de Auschwitz y del totalitarismo, La lengua exiliada pone el acento más sobre cuestiones literarias e identitarias. En unos apuntes de viajes entre Viena y Budapest confronta con ironía el apocamiento del ciudadano del este de Europa con la prepotencia del capitalismo ("quien es humillado en su país también es humillado en el extranjero"); en Jerusalén, Jerusalén el judío contra su voluntad descubre emocionado conceptos hasta entonces inaccesibles para él: "Nación, patria, hogar", un lujo puntual que se permite una mente esencialmente escéptica, incapaz de disimular el creciente extrañamiento con su país y el "racismo democrático".
LA LENGUA EXILIADA
IMRE KERTÉSZ
TRADUCCIÓN DE ADAN KOVASCICS
TAURUS. MADRID, 2007
168 PÁGINAS.
20 EUROS
UN RELATO POLICIACO
IMRE KERTÉSZ
TRADUCCIÓN DE ADAN KOVASCICS
ACANTILADO. BARCELONA, 2007
104 PÁGINAS. 12 EUROS
Con una refrescante amplitud de registros, los artículos y discursos surgidos a partir de 1989 trazan una línea de pensamiento directa desde la experiencia del campo de concentración a la realidad política de hoy y esto resulta incómodo. "Odio y mentira: probablemente éstos han sido los dos componentes más importantes de la educación política que recibió el hombre del siglo XX". Verdades como ésta, perteneciente a La libertad de autodeterminación, tan escuetas como evidentes, colocan las vergonzosas prácticas políticas actuales en un contexto universal: con Auschwitz se ha roto el consenso cultural humanista y sus consecuencias corruptoras nos alcanzan aquí y ahora.
* Este artículo apareció en la edición impresa del Sábado, 31 de marzo de 2007
jueves, 22 de marzo de 2018
Un folletín para Auschwitz
Un folletín para Auschwitz
Si los médicos no se resignan a aceptar lo incurable, ¿por qué habrían de resignarse los escritores a aceptar lo inefable?
Un viejo mantra afirma que en literatura no hay temas buenos ni malos sino bien o mal tratados. Es cierto pero solo en parte. De cuando en cuando la humanidad se las ingenia para poner sobre la mesa asuntos que, precisamente porque sobrepasan lo imaginable, ponen a prueba la imaginación, o mejor, la capacidad del lenguaje para hacer su trabajo sin caer en el alivio del “no hay palabras”. Si los médicos no se resignan a aceptar lo incurable, ¿por qué habrían de resignarse los escritores a aceptar lo inefable? Su cometido es precisamente lidiar con temas que requieren desmontar una lengua de arriba abajo y volver a montarla. Sin duda, el Holocausto es uno de ellos.
viernes, 8 de abril de 2016
Elie Wiesel / La memoria de un testigo
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| Elie Wiesel |
Elie Wiesel
La memoria de un testigo
Madrid 15 OCT 1986
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| Elie Wiesel |
jueves, 7 de abril de 2016
Javier Rodríguez Marcos / Un hogar llamado Auschwitz
6 ABR 2016 - 04:41 COT
“No es cosa fácil ser una excepción”. Imre Kertész, que murió en
Budapest la semana pasada, repitió esta frase en varios de sus libros y en su discurso del Nobel de
2002. Se entiende la insistencia porque esas siete palabras explican bien la
angustia que subyace en su obra y en la de otros supervivientes del Holocausto.
Unos encontraron en la literatura un bálsamo. Otros, la vía hacia el suicidio.
Fue el caso de Tadeusz Borowski, que se quitó la vida tras escribir los relatos
de Nuestro
hogar es Auschwitz (Alba), decisivos para el propio Kertész.
El año pasado se cumplieron 70 del final de la Segunda Guerra
Mundial y de la liberación de los campos nazis y ambos hechos fueron
conmemorados dignamente. Hay, sin embargo, un capítulo de la literatura concentracionaria menos
trágico que el de los días de encierro pero casi tan desasosegante: la vuelta a
casa de los supervivientes. Primo Levi, que dedicó La
tregua (El Aleph) a la odisea de nueve meses que le llevó de
Polonia a Italia, cierra su libro contando cómo tardó en perder la costumbre de
andar mirando al suelo “como buscando algo que comer”. Lo que no consiguió fue
sacudirse un sueño que empezaba con él rodeado de amigos y terminaba
devolviéndolo al Lager.
Sonaba entonces una sola palabra “temida y esperada”, la orden del amanecer en
Auschwitz: “a levantarse, Wstawac”.
Levi se tiró por el hueco de las escaleras el 11 de abril de 1987. La semana
que viene hará 29 años.
Ese mismo día, macabra coincidencia, pero de 1945 las tropas de
Patton liberaron a los prisioneros de Buchenwald. Uno de ellos era Jorge
Semprún, que en La
escritura o la vida recuerda el impacto que le causó el
suicidio de Levi. Si él mismo, escribió, no hubiera esperado para narrar su
experiencia habría corrido la misma suerte: o escribir o vivir. Semprún, del
que acaba de publicarse Ejercicios
de supervivencia (Tusquets), acudió a la conmemoración
anual de la liberación de Buchenwald meses antes de morir en
2011. Estaba enfermo, sabía que era la última vez. Tomó allí la palabra y puso
su esperanza en los niños y los adolescentes del campo. A ellos les tocaba
seguir testimoniando. Uno de aquellos adolescentes era Imre Kertész, de ahí que
su muerte produzca la sensación de que algo va a perderse definitivamente. No
la historia de lo que sufrieron sino algo que obsesionaba a Semprún: el olor de
los crematorios. Es difícil que un libro transmita eso.
En Sin
destino, obra cumbre de Kertész, la
reclusión compite en crudeza con el retorno a casa y con la mezquindad de los
que le reciben. Traducidos recientemente, Y
tú no regresaste (Salamandra), de Marceline Loridan-Ivens,
o Quien
así te ama (Ardicia), de Edith Bruck,
retratan bien esa cara de la supervivencia. Bruck se autorretrató así en un
poema: “Nacer por casualidad / nacer mujer / nacer pobre / nacer judía / es
demasiado / para una sola vida”. Solo falta añadir el drama de ser una
excepción.
Imre Kertész, Premio Nobel de Literatura, muere a los 86 años
Muere el Nobel de Literatura húngaro
Imre Kertész a los 86 años
El escritor, que obtuvo el premio en 2002,
fallece en su casa de Budapest, según la agencia MTI
GUILLERMO ALTARES
Madrid 31 MAR 2016 - 11:33 COT
Madrid 31 MAR 2016 - 11:33 COT
El
premio Nobel de Literatura húngaro, Imre Kertész, superviviente de
Auschwitz, falleció este jueves a los 86 años en su ciudad natal, Budapest. Su
obra, sobre todo su novela Sin destino (Acantilado), que tardó 13 años en
escribir y publicó en 1975, ofrece tanto desde el punto de vista literario como
testimonial una ventana única para observar el acontecimiento que define el
siglo XX: el Holocausto. Kertész era un muchacho de 15 años cuando fue
deportado en 1944 por la policía húngara al campo de exterminio alemán de
Auschwitz, en Polonia. Cuando regresó a Hungría, no sólo halló el apartamento
de sus padres ocupado por extraños, sino que se dio cuenta de que se encontraba
totalmente solo, que toda su familia había sido engullida por la máquina de
asesinar nazi.
domingo, 23 de diciembre de 2007
Imre Kertész / Es un deber vivir después de Auschwitz
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| Imre Kertész |
"Es un deber vivir después de Auschwitz"
Imre Kertész tenía hambre a las tres de la tarde del lunes en Berlín; llegó al hotel donde habíamos quedado, en el centro de la ciudad que simboliza para él tantas cosas, y se pidió en la barra un bocadillo de jamón de York que luego dejaría a la mitad. Tranquilo, pausado, el autor de Sin destino se dispuso a hablar del pasado como si fuera una herida, pero también como si fuera el sustento de una obra de arte.
Berlín, escribió una vez, "era la ciudad de Europa más expuesta al peligro", y era también la ciudad cuyo nombre evocaba ciertos azules de su infancia. Ese Berlín mítico fue luego, sobre todo, el lugar del que salía la rampa hacia los campos de concentración que rompieron su vida nada más empezar... Ahí vive, en medio de la memoria de su drama.
Tenía dolor de espalda, estaba resfriado, pero se sentía feliz de hablar, y cuando empezó a hacerlo, aquel hombre humilde de ojos asombrados y cálidos alcanzó su verdadero poderío; dejó de ser el modesto viandante que en Berlín cruzaba la calle enfundado en un tupidísimo abrigo negro y se convirtió en Imre Kertész, el escritor húngaro que contó su experiencia en los campos de concentración y le puso un nudo en la garganta a los lectores de su límpida, terrible historia.
Su novela Sin destino, que como prácticamente toda su obra ha sido publicada en español por El Acantilado, es un clásico entre los testimonios de lo que sufrieron las víctimas de los campos, y se ha convertido en símbolo (ahora también en cine) de aquel horror, que él sufrió cuando era aún un adolescente tanto en Buchenwald como en Auschwitz; el resto de su obra, incluidas sus reflexiones y sus diarios, giran en torno a esa enloquecedora experiencia; convertida en literatura, su memoria le valió en 2002 el Premio Nobel.
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