Sabía que necesitaba ayuda. Sabía que todo había terminado.
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Alcoholismo, ira, premios Óscar y 50 años de sobriedad
La gran entrevista
Anthony Hopkins
Al acercarse a los 90 años y publicar su autobiografía, el actor reflexiona sobre sus primeros años en el escenario, la inspiración que le brindó Laurence Olivier, su ascenso a estrella de Hollywood y la superación de sus demonios.
Steve Rose
Lunes 3 de noviembre de 2025
«¿Qué tiempo hace por allí?», pregunta Anthony Hopkinsnada más empezar nuestra videollamada. Aunque lleva décadas viviendo en California, aún conserva algo de su esencia galesa en su voz distintiva y melodiosa —quizá un poco más ronca que antes— y en su interés por el clima. Es una noche oscura en Londres, pero una mañana brillante y soleada en Los Ángeles, y Hopkins irradia la misma vitalidad tanto en su actitud como en su vestimenta, con una camisa turquesa y verde. «Vine aquí hace 50 años. Alguien me dijo: "¿Te estás vendiendo?". Le respondí: "No, simplemente me gusta el clima y broncearme". Pero me gusta Los Ángeles. He tenido una vida estupenda aquí».
La verdad es que últimamente las cosas no han ido muy bien. En enero de este año, la casa de Hopkins en Pacific Palisades quedó destruida por los incendios forestales. «Fue una pequeña calamidad», dice, con una modestia casi alegre. «Agradecemos que nadie resultara herido y que pudiéramos poner a salvo a nuestros gatos y a nuestra pequeña familia». Él no estaba allí en ese momento; él y su esposa, Stella, se encontraban en Arabia Saudita, donde presentaba un concierto de su propia música interpretada por la Orquesta Filarmónica Real. Ahora viven en una casa alquilada en el cercano barrio de Brentwood. «Lo perdimos todo, pero uno piensa: "Bueno, al menos estamos vivos". Me da mucha pena por las miles de personas que se han visto realmente afectadas. Personas que llevaban mucho tiempo jubiladas, que habían trabajado duro durante años y ahora… nada».
Hopkins cumplirá 88 años en diciembre, pero claramente no se considera jubilado. Ganador de dos premios Óscar, caballero del reino, figura emblemática de la cultura popular y uno de los actores más venerados de la actualidad, cuenta con una impresionante trayectoria, pero aún tiene mucho trabajo por delante. Acaba de terminar una película con Guy Ritchie, a quien admira profundamente —«Es muy preciso en lo que quiere ver»— y pronto regresará a Gran Bretaña, según comenta, para rodar una nueva película con Richard Eyre (La ama de llaves, sobre Daphne du Maurier), y luego otra en Gales .
Tampoco es demasiado viejo para adaptarse a los tiempos. En un video reciente de Instagram, se puso una de las mascarillas faciales Skims de Kim Kardashian, tan criticadas, e imitó a Hannibal Lecter. "Hola, Kim. Ya me siento 10 años más joven", anuncia a la cámara, seguido del característico ceceo y sorbo siniestro de Lecter. "Divertido, ¿verdad?", dice riendo. Kardashian le dijo que le pareció graciosísimo, cuenta.
Pero últimamente Hopkins también ha estado reflexionando sobre su vida. Su nuevo libro de memorias, *We Did OK, Kid*, dista mucho de ser la típica autobiografía de un actor famoso, en parte porque Hopkins no es el típico actor famoso —aunque se haya cruzado con grandes figuras del pasado como Laurence Olivier, Peter O'Toole, Katharine Hepburn y Richard Burton—, pero principalmente porque es sorprendentemente sincero sobre su infancia, a menudo problemática. Cuando describe su niñez en el pueblo galés de Port Talbot, hijo único de una familia de panaderos, parece de otro planeta. «Mi padre tenía esa actitud: ¡Deja de quejarte, deja de lamentarte, no sabes de lo que hablas, endereza la espalda y sigue adelante!». Su padre también era propenso a la depresión y la ansiedad, cuenta Hopkins. Eran los tiempos de guerra y la posguerra en Gran Bretaña; la vida era así.
Según su propio relato, el joven Hopkins se muestra como un tanto solitario y un bicho raro. Tenía pocos amigos, sufría acoso escolar con frecuencia y ni siquiera iba a sus propias fiestas de cumpleaños. Su rendimiento escolar era tan bajo que un profesor le dijo que era «un caballo de tiro sin cerebro». «Vivía en mi imaginación, en mi mundo de fantasía, supongo», dice. «No podía entender nada intelectual ni académicamente, y eso me sumió en una especie de soledad y resentimiento». Se refugió tras una máscara de insolencia, «una postura dura y una fría distancia», y eso se convirtió en su identidad. Quizás, en cierto modo, ya estaba actuando.
—Sí, sí, creo que sí —dice—. La única forma de protegerme era que, si un profesor me daba una bofetada, lo miraba fijamente y lo desafiaba. No reaccionaba en absoluto. Casi se puede imaginar a un joven Hannibal Lecter haciendo lo mismo.
Sus padres, desesperados, casi lo daban por muerto, pero él les dijo: «Un día, ya verán», cuenta. «Descubrí que tenía un pequeño don: podía recordar cosas». Era un lector voraz y retenía con facilidad datos, cifras, poemas completos y discursos de obras de teatro.
Una de sus primeras revelaciones como actor fue ver la adaptación cinematográfica de Hamlet de Olivier en el colegio en 1949, cuando tenía 12 años. «Me impactó mi reacción», dice. «No sé qué fue, pero escuchar a Shakespeare por primera vez me dejó una huella imborrable». Empezó a memorizar diálogos de Hamlet y Julio César. Sus padres estaban asombrados. (Décadas después, su padre, en su lecho de muerte, le pidió a Hopkins que recitara Hamlet para él).
Hopkins incluso llega a preguntarse si tiene síndrome de Asperger u otra forma de autismo. Además de su memoria, describe comportamientos como la repetición obsesiva de palabras y una “falta de emotividad”. Nunca ha buscado una evaluación profesional. “Mi esposa, Stella, me diagnosticó. Me dijo: ‘Bueno, eres obsesivo. Todo tiene que estar perfectamente organizado’. Necesito tenerlo todo bajo control. Supongo que es una pequeña peculiaridad cerebral. Pero estoy bastante contento con cualquier trastorno interno que tenga”.
Hopkins afirma que la memoria es la base de su actuación. Lee sus guiones entre cien y doscientas veces, de modo que cada línea queda grabada en su memoria antes de llegar al plató. Lo que empezó como un mecanismo de defensa cuando era joven, se ha convertido en su técnica. «Ese era mi don, en realidad: conocer tan bien el papel que no tenía miedo. Una vez que te sabes el guion, te relajas al subir al escenario en los ensayos y puedes escuchar al otro actor. Creo que el arte de la actuación reside en saber escuchar».
En 1964, quince años después de quedar fascinado por el Hamlet de Olivier, Hopkins se encontró haciendo una audición ante el mismísimo Olivier para unirse al Teatro Nacional de Londres (con un toque de descaro, interpretó a Otelo, un papel que Olivier había hecho suyo recientemente, aunque con la cara pintada de negro). Considera a Olivier su mentor. «Me dio una gran oportunidad en mi vida. Parecía admirar mi fuerza física, porque la tenía dentro, y tenía ese aire de peligro galés, ya sabes, un temperamento explosivo». Sin embargo, no se llevaba bien con la camaradería de la clase media inglesa del mundo teatral británico, ese «amor empalagoso», como él lo describe. «Nunca me he sentido cómodo con eso».
Un ámbito en el que sí encontró puntos en común —demasiados— fue el alcohol. «Beber era una tradición familiar», afirma. También lo era en el teatro. Era la época de los «jóvenes airados», personificados por la obra de John Osborne, «Look Back in Anger» (Hopkins había quedado fascinado con la versión de Peter O'Toole en 1957), y de legendarios y bebedores empedernidos como O'Toole, Oliver Reed, Richard Burton y Richard Harris. ¿Encajaba él en esa descripción?
Sí, sí, lo hice. No confiaban en mí y tenía peleas y discusiones, sobre todo con los directores. Viéndolo ahora, todo era paranoia. Ellos intentaban hacer su trabajo; yo el mío, pero no podía soportar... no eran críticas, no podía soportar ningún tipo de intimidación autoritaria. Así que reaccionaba violentamente. También solía pelearse a golpes en los pubs.
La semana anterior a su primera boda con la también actriz Petronella Barker en 1966, Hopkins renunció impulsivamente al Teatro Nacional debido a un director en particular, declarando que abandonaba la actuación. Recuerda que sus colegas se emborracharon en la recepción de la boda y luego se fueron a actuar en la función de la tarde. Él solía hacer lo mismo. «Sí, era terrible. Estabas en el escenario sin saber dónde estabas ni por qué estabas allí, alargando la obra diez minutos».
Era lo que se hacía, dice. “Sí, somos rebeldes. Sabemos pelear. ¿A quién le importa el sistema? Cuando uno crece, es sano querer rebelarse, luchar y sobrevivir. Y me divertía un poco, pensé. Pero recuerdo haber pensado un día: 'Sí, y también te va a matar'”.
Sin duda, a muchos de sus contemporáneos les sucedió lo mismo. A mediados de los 70, incluso cuando su carrera despegaba, el alcoholismo y el tabaquismo de Hopkins estaban pasando factura a su salud y a sus relaciones. En 1969, tras dos años de matrimonio marcados por discusiones, depresión y mucho whisky, abandonó a Barker y a su hija Abigail, de un año. Lo describe como «el hecho más triste de mi vida y mi mayor arrepentimiento; sin embargo, estoy absolutamente seguro de que habría sido mucho peor para todos si me hubiera quedado». Él y Barker se divorciaron en 1972.
El verdadero toque de atención llegó en diciembre de 1975, en Los Ángeles. Una mañana se despertó y descubrió que su coche había desaparecido, así que llamó a su agente para avisarle. «Nadie lo robó», le respondió su agente. «Te encontramos en la carretera». Hopkins había conducido toda la noche desde Arizona hasta Beverly Hills, unos 800 kilómetros, completamente borracho. «Estaba fuera de mí, fuera de mí, no recuerdo ni la mitad del viaje», dice. «Y esa es una forma mortal de vivir, porque no me importaba ni yo mismo. Podría haber matado a una familia entera… Sabía que necesitaba ayuda, sabía que todo había terminado».
Según cuenta, una voz literal en su cabeza le preguntó si quería vivir o morir. Él respondió: «“Quiero vivir”, y la voz dijo: “Todo ha terminado. Puedes empezar a vivir”». Fue directamente a Alcohólicos Anónimos. Después, «salí a la calle a las 11 de la mañana del 29 de diciembre de 1975, y todo parecía diferente. Todo parecía más soleado, todo parecía más… tranquilo . No había ninguna amenaza en el ambiente».
No llega a afirmar que fue Dios quien le habló, pero sí que fue «un momento de lucidez», dice, «desde lo más profundo de mi ser, aquí [señala su cabeza] o aquí [señala su corazón]». Desde entonces, no ha vuelto a sentir antojo de alcohol. «Todos tenemos ese poder dentro de nosotros, y elegimos nuestras vidas y nos guiamos por esa especie de… inspiración, supongo».
Para entonces, Hopkins vivía y trabajaba cada vez más en Estados Unidos, y en el cine. «Solo quería un poco de sol, y no quería pasarme el resto de mi vida con mallas arrugadas sosteniendo una lanza», bromea. Fue su ídolo, O'Toole, quien lo convenció para que participara en un rodaje en 1968. Un día, llamó a la puerta del camerino de Hopkins en el National Film y le dijo: «Quiero que hagas una prueba», cuenta Hopkins. «Se había tomado unas copas, y después fuimos al pub.
La prueba de cámara fue para el drama histórico El león en invierno, protagonizado por O'Toole y Katharine Hepburn. Como Ricardo Corazón de León, Hopkins se veía y se sentía cómodo en pantalla. “Creo que esa ira que sentía, o lo que fuera, me dio una presencia imponente. Y era astuto. Sabía escuchar consejos. Hepburn me dijo: 'En realidad no necesitas actuar. Tienes cabeza, tienes buena presencia. Simplemente di tus líneas'”.
En la década de 1980, Hopkins estaba consolidando una carrera sólida y estable como actor de reparto; todo eso cambió radicalmente, o al menos dio un salto cualitativo, con El silencio de los corderos en 1991. El director Jonathan Demme lo había visto en El hombre elefante de David Lynch, interpretando a un bondadoso médico victoriano, y de alguna manera pensó que sería perfecto para el papel de Hannibal Lecter, el psiquiatra convertido en asesino en serie caníbal. Cuando su agente le dijo el título, Hopkins preguntó: "¿Es una película infantil?".
Al escucharlo hablar de su papel más famoso, queda claro cuánto aportó Hopkins al personaje. Según cuenta, supo instintivamente cómo interpretar a Lecter, no como un monstruo, sino como todo lo contrario: sereno, preciso, impasible, «a la vez distante y despierto». Ha dicho que entre los elementos que conformaron el personaje se encontraban Hal de 2001: Odisea del Espacio de Kubrick, el Drácula de Bela Lugosi, Katharine Hepburn y su antiguo profesor de teatro en la RADA, además de un toque de extravagancia. El resultado fue un personaje sin igual; incluso un nuevo arquetipo del terror.
“Fui a Pittsburgh para la primera prueba de vestuario”, cuenta. “Querían que llevara un mono naranja. Les dije: ‘No, quiero un traje verde entallado. Lecter puede contratar a cualquiera para que me lo haga, porque es muy inteligente, y te matará si no obedeces sus órdenes’”. Reflexionó mucho sobre su primera escena con Jodie Foster, cuando ella visita su celda para pedirle ayuda. “Recuerdo que Jonathan Demme me preguntó: ‘¿Cómo quieres que te descubran cuando Jodie te vea por primera vez? ¿Estarías tumbado o leyendo un libro?’. Le dije: ‘No, de pie’. Me dijo: ‘Vale. ¿Por qué?’. Le dije: ‘Puedo olerla venir por el pasillo’. Me dijo: ‘Eres raro’”.
Foster también se sentía incómoda con él. Más tarde admitió que lo evitaba todo lo posible en el set. El último día de rodaje almorzaron juntos. Foster le dijo que le tenía miedo. «¡Yo también te tenía miedo!», respondió él.
Tal fue el impacto cultural de El silencio de los corderos que, en la noche de los Óscar de 1992, el presentador Billy Crystal fue llevado al escenario en camilla, con una máscara de Lecter. Hopkins aún no creía que ganaría el premio a mejor actor (la película se alzó con cinco Óscar esa noche, incluido el suyo). A mediados de sus cincuenta, de repente se encontraba en la élite y era muy solicitado, con algunos de sus mejores (y sin duda los más lucrativos) trabajos por delante. Parece que se volcó por completo en ellos: superproducciones épicas, thrillers de acción, secuelas de terror (interpretó a Lecter dos veces más) y dramas de época, además de algún que otro papel por dinero (como en Transformers: El último caballero).
Ha interpretado a toda una galería de grandes hombres: Richard Nixon, Alfred Hitchcock, el Papa Benedicto XVI, Sigmund Freud, Charles Dickens, Pablo Picasso, el rey Herodes, el rey Lear, Matusalén, por no mencionar al dios nórdico Odín en las películas de Thor de Marvel.
Pero quizá brille más en sus papeles de personajes menos memorables. Su excepcional interpretación de un mayordomo reprimido en *Los restos del día* de Merchant Ivory, por ejemplo, es trágicamente incapaz de conectar con quienes lo rodean, especialmente con el ama de llaves interpretada por Emma Thompson. Se trata de otro personaje meticulosamente controlado, al estilo de Lecter, lo que sin duda dice mucho sobre el sistema de clases británico. «James Ivory es uno de esos directores especiales», dice Hopkins, «porque te deja que lo descubras por ti mismo. No dirige, pero tiene ojo de artista. Sabe de diseño. Todo estaba tan perfectamente dispuesto que no hacía falta actuar».
Fue interpretando a otro personaje relativamente desconocido que Hopkins ganó su segundo Oscar en 2021, como un anciano desconectado de la realidad por la demencia, en El padre, de Florian Zeller. La ceremonia de premiación fue una de las más incómodas de la historia. Además de retrasarse y verse interrumpida por la pandemia de Covid, el evento se vio ensombrecido por la reciente muerte de Chadwick Boseman, quien se daba por seguro como mejor actor, por lo que este premio se convirtió en el último de la noche en lugar del tradicional de mejor película. Para sorpresa de todos, el Oscar fue para Hopkins.
Hopkins no estaba allí para recoger el premio. Ni siquiera lo vio. «¡Estaba dormido!», dice. «Desde luego que no me lo esperaba. Dios mío, ¿dónde estaba? Estaba en Inglaterra, sí». Iba a empezar a rodar una película a la mañana siguiente. «Así que no fui y me fui a dormir. A las cuatro de la mañana, la voz de mi agente: "¡Has ganado el Óscar!". Le dije: "¿Qué?". Fue una sorpresa maravillosa, pero la película en sí fue una de las más fáciles. Pensé: "Bueno, no tengo que actuar como un viejo. Ya soy viejo "».
A pesar de haber sido una figura habitual de Hollywood durante tanto tiempo, y una estrella de Instagram en la actualidad, a Hopkins no le interesa en absoluto la fama. «Nunca me ha atraído el glamour, la alfombra roja. Si tengo que asistir a un estreno, lo hago; son agradables y simpáticos, y no me importa, pero prefiero estar en casa tocando el piano o leyendo un libro», afirma. «La publicidad es una parte necesaria de mi vida profesional, pero no la ansío». Su círculo social es reducido: unos pocos amigos íntimos, su tercera esposa y la familia de ella. Conoció a Stella Arroyave en el año 2000, cuando ella regentaba una tienda de antigüedades en Pacific Palisades, y se casaron en 2003. «Ella me abrió los ojos, me ayudó a superar viejos sentimientos de arrepentimiento y ansiedad de una forma que me liberó», escribe sobre ella en su libro.
Incluso ahora, al hablar de su vida, queda la clara impresión de que Hopkins no se siente cómodo en ese tema. Es cordial pero reservado, y prefiere contar una anécdota a dar una opinión. Hay aspectos de su vida que prefiere no comentar: su hija, por ejemplo, de quien sigue distanciado. (No se detiene en ello. «Si quieres malgastar tu vida en el resentimiento… adelante. Eso no va conmigo», dijo en una entrevista reciente). También hay una frase en sus memorias sobre su segundo matrimonio, de casi treinta años, con Jennifer Lynton, donde dice: «Solo años después supo de mis infidelidades», pero no profundiza más en el tema. Conoció a Lynton en 1969, cuando ella era asistente de producción. Lo recogió en Heathrow después de que perdiera un vuelo por culpa de la bebida, y se casaron en 1973. Según cuenta, ella lo apoyó durante la peor época de su alcoholismo, pero siempre prefirió Londres a Los Ángeles, y se fueron distanciando. «Se merecía algo mejor que yo», escribe con pesar.
También se muestra reacio a comentar directamente sobre política o actualidad (se nacionalizó estadounidense en 2000), aunque a veces lo hace de forma indirecta, a través del prisma de alguno de sus papeles. Cuando le pregunto sobre sus repetidas menciones en el libro a tener «un monstruo dentro», por ejemplo, hace referencia a Nicholas Winton, el héroe de la vida real al que interpretó en la serie «One Life» de 2023, quien rescató a más de 600 niños de los nazis en Europa del Este y los llevó a Gran Bretaña.
“Su única convicción era que debemos aprender a ser flexibles, razonables y a escuchar al otro, incluso si no estamos de acuerdo”, dice Hopkins. “Y dejar de ser tan categóricos. Una vez que uno está seguro, nadie puede influir en uno. Eso es fatal. Eso causa problemas terribles en el mundo, cuando uno cree tener la respuesta y nadie más. Lo estamos viviendo hoy: te equivocas, yo tengo razón; si discrepas conmigo, te haré matar, te cancelaré o dejarás de seguirme. ¿De qué estamos hablando? Es absurdo. Cambiar el lenguaje para adaptarlo a nuestros prejuicios porque alguien no está de acuerdo con nosotros, ya sea política, filosófica o racialmente. ¿Qué estamos haciendo? Somos seres humanos, animales frágiles”.
No hay nada estudiado ni estratégico en la reticencia de Hopkins. Simplemente es así, y sin duda siempre lo ha sido. Cuando menciona la fotografía suya de cuatro años en la contraportada de su libro, dice: «Todavía me siento como ese niño». A esa edad era «demasiado joven para comprender el significado de la existencia», escribe. Así pues, al acercarse a los noventa, ¿ha llegado Hopkins a alguna conclusión?
—No. No sé nada —dice riendo—. Creo que no sabemos nada. Miro a mi alrededor y pienso: «¿Cómo he llegado hasta aquí?». No tengo ni idea de cómo mi vida ha dado un giro de 180 grados desde que estaba en Port Talbot, un niño perdido, hasta aquí. Es algo que escapa a mi comprensión. Y lo digo de corazón.
Sin embargo, sí evoca ese deseo que albergaba desde niño: triunfar, demostrarles a sus padres y al mundo que no era «un completo idiota». «Intento decirles esto a los jóvenes, si me escuchan: empiecen a creer de verdad que tienen un poder interior. Pueden lograr casi cualquier cosa. Solo tienen que conectar con ese impulso que los llevará adelante. Nunca se rindan. Si se caen, levántense. No se compadezcan de nada, nunca se victimicen y sigan adelante. Es una filosofía dura, pero creo que algunos de mis amigos más jóvenes han seguido este consejo».
¿Aún conserva ese deseo de mostrarlo al mundo?
—Sí, sigo trabajando —dice—. Me ofrecen trabajo, lo acepto y lo disfruto. Repaso el guion una y otra vez, así que cuando llego, me lo sé todo, y eso inspira confianza en quienes me rodean. Más vale presentarse y saber lo que tienes que hacer, porque si no te quedas atrás. Supongo que el mensaje es: vive la vida como si fuera el último día.
Eso es precisamente lo que está haciendo. “Ahora, a mi edad, lo he aceptado todo. No tengo garantías. Me levanto por la mañana y digo: 'Sigo aquí. Soy fuerte, estoy en forma y muchos de mis amigos ya no están'. Miro mi vida y pienso: Dios mío, soy tan... y lo digo en serio... soy tan afortunado. Iba a decir una palabrota, pero no lo haré”.
Es The Guardian, digo yo, se permite decir palabrotas.
“¡Joder, qué suerte!”, dice.
THE GUARDIAN
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